Amantes, caminantes nocturnos,
van de tiniebla a tiniebla
hacia el banco vacío
y despiertan a los pájaros.
Sólo las ratas que anidan con el cisne
en la orilla del lago y bajo las ramas del sauce,
los asustan a veces.
Los ojos de la cerradura brillan en el cielo,
y cuando una nube los vela
es que alguien pone la mano en el picaporte
y el ojo que pretendía ver el misterio
mira vanamente.
—Yo quisiera abrir esa puerta,
mas no sé cuál,
y además me da miedo lo que hay detrás.
Pero ya caían los dos juntos
y sosteniéndose estrechamente en el abrazo.
en ese estado de ingravidez
se mecían en espasmos de sorpresa.
Y las sombras bailan. Llevan coronitas
de guano, de herrumbre y margaritas,
y su capa
está hecha de crepúsculos rojos extinguidos al atardecer.
Aquellos dos, sin embargo, con los labios unidos
siguen aún fuera del mundo
tras la puerta del cielo.
—Cuando caigas, agárrate firmemente a mí
y no pierdas el pañuelo.
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