lunes, 22 de febrero de 2021

"Oda a las muchachas", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1923-2010 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.




Dejad castas muchachas las puertas encendidas
que las olas de un pájaro lleguen del infinito
prorrumpir suavemente con cantos y con besos
y acercaos al hombre que os espera dormido
Ya hace tiempo que oigo vuestros dichosos pasos
No sé si acaso sólo serán mis pensamientos
Sin embargo os espero sin duda de que sean
esos pasos un día seguros y ligeros
¡Estáis cerca! Distingo vuestra espuma en la noche
Si bien la luna es clara no son menos las sombras
de vuestros cuerpos blancos antes de que la luna
fuera blanca en la noche como lo sois vosotras
¡Venid! ¡Dejad las puertas abiertas y los brazos!
¡Usad los labios mientras con cantos de esperanza!
Venid y usad los labios con besos mientras se oye
el eco de esos labios que besan o que cantan

Muchachas de mi vida aprovechad mi vida
Venid antes que sea tarde para esperaros
Antes de que la ola de los pájaros muera
antes de que se apaguen mis puertas y mis labios





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sábado, 20 de febrero de 2021

"Perdida traigo la color", ANÓNIMO del Cancionero de la Lírica Tradicional (ESPAÑA, Edad Media).


Perdida traigo la color:
Todos me dicen que lo he de amor.

Viniendo de la romería
encontré a mi buen amor;
pidiérame tres besicos,
luego perdí la color.
Dicen a mí que lo he de amor.

Perdida traigo la color:
Todos me dicen que lo he de amor.





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miércoles, 17 de febrero de 2021

"Impresión del crepúsculo", de HAKUSHU KITAHARA (JAPÓN, 1885-1942 d.n.e.)


Delicia de los besos… murmullos…

Mas la sangre invisible gotea en el cielo
como el rugido de una bestia herida y agonizante.
¿Por qué duele tanto?
Ah, el color de la melodía crepuscular,
el silencioso resplandor.

Delicia de los besos… murmullos…




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martes, 16 de febrero de 2021

"Prefiero", de ELSA BATISTA PIMENTEL (REPÚBLICA DOMINICANA, contemporánea)


Prefiero el sabor de un beso
que solo en mis sueños vive
a la amargura en los labios
que deja un recuerdo triste

Prefiero del tibio abrazo
la ternura imaginada
al residuo hecho cenizas
de una llama que se apaga

Prefiero la luz brillante
de tu mirar en una estrella
a sentir la fría mirada
de unos ojos que se alejan

Prefiero este amor soñado
como el mar ancho y eterno
al dolor que quiebra el alma
de un snetimiento ya muerto.





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domingo, 14 de febrero de 2021

"Imán", de ARIADNA G. GARCÍA (ESPAÑA, 1977--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Napalm. Cortometraje poético", de fecha 2001  d.n.e.



Dos mujeres abrazándose, (1911), de Egon Schiele


No serán suficientes las caricias para decir "te quiero",
pero mi mano aprieta el corazón
tendido como un puente hacia tu boca.

No caben más guirnaldas en mis venas,
ni más miel en tus pechos.
El más breve latido de tu carne
es un astro que tira de mis ardientes músculos
hacia su mar de brasas o carbones.
Ya en órbita,
doy forma a tu sonrisa con mis labios.

La tarde lentamente va llegando
allí donde termina el tobogán,
mientras cuento uno a uno
los gajos de ternura que me llevo a la boca.
La hostilidad del mundo,
las hélices de plomo
que cortaban el vuelo
a todos nuestros globos y cometas,
vive fuera del cuarto.
En el cuarto,
nuestro amor siembra puertos
donde las naves tienen corazones atados en los puños,
y los mapas revelan
las dudas de las norias,
y las brújulas huelen
el resplandor del humo,
y los sueños desbordan los bolsillos
cada vez que se zarpa.

Monedas de sudor
acarician tus senos
y van dejando un rastro
de pisadas de estrellas.
No me duele la vida
cuando veo en tus ojos de gorrión mojado por la lluvia
lo risueño del niño
que espera sonriente como un ancla
su regalo.

No me escuecen las alas
cuando tus labios vienen a salvarme
del incendio en que vivo,

y la pasión nos toma la cintura,
y el ritmo de la sangre golpea los tabiques
y deshace la cama.

Nuestro amor empapela las paredes del cuarto
y vivimos felices entre algodón y fresas.
En la calle es distinto,
la gente nos recibe con una calurosa bienvenida a base de volcanes,
y el odio es un revólver
que apunta a nuestras manos cuando van enlazadas,
que apunta a nuestros labios si nos damos un beso.
Pero somos más fuertes,
y nuestro corazón bombea en las ventanas.
sin miedo a los cristales.






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viernes, 12 de febrero de 2021

"Recuerdo de María A.", de BERTOLT BRECHT (ALEMANIA, 1898-1956 d.n.e.).

Poema perteneciente al libro "Devocionario del hogar", de fecha 1927  d.n.e.




Fue un día del azul septiembre cuando,
bajo la sombra de un ciruelo joven,
tuve a mi pálido amor entre los brazos,
como se tiene a un sueño calmo y dulce.
Y en el hermoso cielo de verano,
sobre nosotros, contemplé una nube.
Era una nube altísima, muy blanca.
Cuando volví a mirarla, ya no estaba.

Pasaron, desde entonces, muchas lunas
navegando despacio por el cielo.
A los ciruelos les llegó la tala.
Me preguntas: "¿Qué fue de aquel amor?"
Debo decirte que ya no lo recuerdo,
y, sin embargo, entiendo lo que dices.
Pero ya no me acuerdo de su cara
y sólo sé que, un día, la besé.
Y hasta el beso lo habría ya olvidado
de no haber sido por aquella nube.

No la he olvidado. No la olvidaré:
era muy blanca y alta , y descendía.

Acaso aún florezcan los ciruelos
y mi amor tenga ahora siete hijos.
Pero la nube sólo floreció un instante:
cuando volví a mirar, ya se había hecho viento.





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jueves, 11 de febrero de 2021

"Beso pequeño", de FÉLIX GRANDE LARA (ESPAÑA, 1937-2014 d.n.e.)


Pequeño, como esa gota
de lluvia por la ventana
que nos moja la memoria
con levadura de brasa;

pequeño como esa hebra
de tiempo llamda cana
que lleva el oro del mundo
en su cicatriz de plata;

pequeño como ese ruido
que casi no lleva agua
y que les desadormece
a los montes sus guitaras;

pequeño, como una de esas
pequeñísimas palabras
que con una sola sílaba
llenan de luz una cara;

pequeño como el primer
hilo de sol, que le arranca
al corazón de la noche
la pasión de la mañana;

pequeño, como un candil
con una pequeña llama
que agranda por las paredes
una presencia fantástica;

pequeño, como el tamaño
en que se oculta una lágrima
cuya fuerza clandestina
puede arrasar una casa;

pequeño como esa arruga
que hace el pliegue de la sábana
donde se puede leer
un gran silencio que canta;

así de pequeño fue.
y así de pequeño basta.
¿Sabes?: los seres, por esto
se desviven y se matan.

Yo tengo un beso pequeño
y secreto, que acompaña
mis asuntos desdichados
y mis horas solitarias.






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miércoles, 10 de febrero de 2021

"Los anillos fatigados", de CÉSAR VALLEJO (PERÚ, 1892-1938 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Los heraldos negros", de fecha 1918  d.n.e.




Hay ganas de volver, de amar, de no ausentarse,
y hay ganas de morir, combatido por dos
aguas encontradas que jamás han de istmarse.

Hay ganas de un gran beso que amortaje a la Vida,
que acaba en el áfrica de una agonía ardiente,
suicida!

Hay ganas de... no tener ganas, Señor;
a ti yo te señalo con el dedo deicida:
hay ganas de no haber tenido corazón.

La primavera vuelve, vuelve y se irá. Y Dios,
curvado en tiempo, se repite, y pasa, pasa
a cuestas con la espina dorsal del Universo.

Cuando las sienes tocan su lúgubre tambor,
cuando me duele el sueño grabado en un puñal,
¡hay ganas de quedarse plantado en este verso!




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lunes, 8 de febrero de 2021

"Suceso", de GLORIA FUERTES, seudónimo de GLORIA JORGE GARCÍA (ESPAÑA, 1917-1998 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Obras incompletas", de fecha 1984  d.n.e.




Quiero que llegue, pero no deseo
acercarme a tu voz y no quemarme.
Echo a correr, sucede que me acerco,
huyo y me coso, río y me enveneno.
Canto y tu nombre se mezcla al estribillo,
bebo y me sabe todo a llanto tuyo.
Beso y me sabe a nada: no es tu boca.
Me distraigo y acuno con engaños.
Voy por las calles, tu tranvía me grita,
quiero dejarlo y se pega a mis dedos,
cierro la luz y vas y te apareces.
Digo pasó, y te encuentro en la puerta.




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viernes, 5 de febrero de 2021

"Tiempo mezquino", de CLAUDIO RODRÍGUEZ GARCÍA (ESPAÑA, 1934-1999 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Desde mis poemas", de fecha 1983  d.n.e.



"Pulp Girl", de David Seguin



Hoy con el viento del Norte
me ha venido aquella historia.
Mal andaban por entonces
mis pies y peor mi boca
en aquella ciudad de hosco
censo, de miseria y de honra.
Entre la vieja costumbre
de rapiña y de lisonja,
de pobre encuesta y de saldo
barato, iba ya muy coja
mi juventud. ¿Por qué lo hice?
Me avergüenzo de mi boca
no por aquellas palabras
sino por aquella boca
que besó.
¿Qué tiempo hace
de ello? ¿Quién me lo reprocha?
Un sabor a almendra amarga
queda, un sabor a carcoma;
sabor a traición
, a cuerpo
vendido, a caricia pocha.

Ojalá el tiempo tan sólo
fuera lo que se ama. Se odia
y es tiempo también. Y es canto.
Te odié entonces y hoy me importa
recordarte, verte enfrente
sin que nadie nos socorra
y amarte otra vez, y odiarte
de nuevo. Te beso ahora
y te traiciono ahora sobre
tu cuerpo.
¿Quién no negocia
con lo poco que posee?
Si ayer fue venta, hoy es compra;
mañana, arrepentimiento.
No es la sola hora la aurora.




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miércoles, 3 de febrero de 2021

"El viento del tiempo", de CARLES DUARTE I MONSERRAT (ESPAÑA, 1959 d.n.e.)


Llaman mis manos a las tuyas,
y el tacto es una ausencia;
se ensanchan las heridas
y nada sabe ya curar de este silencio,
de este dolor tranquilo
que va tiñéndome de soledad los ojos

Sólo una mirada y una piel
un deseo lento
y labios celebrándose,

el gesto más bello
que el viento del tiempo no despeña.

Escribo,
con mis ojos,
el azul incandescente
de esta tarde.

El vuelo se detiene,
se para el corazón,
se hiela el rostro.
El beso permanece,
el solo instante en que somos perdurables.

Vuelvo a tus dedos,
a la vida contigo,
al fuego de ese instante.





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lunes, 1 de febrero de 2021

"Tus ojos", de LUIS MARTÍNEZ KLEISER (ESPAÑA, 1883-1971 d.n.e.)

"Son tus ojos", de Analia Alfano Rocha


Nunca me dicen tus labios
lo que me dicen tus ojos,

que confiesan tus antojos,
o descubren tus agravios,
que me glosan tu dolor
o me lloran tu agonía
o me inundan de tu amor,
que me alumbran o me ciegan
me curan o me maltratan
me acarician o me matan
me conceden o me niegan;
pero que, siempre locuaces,
me saben contar sinceros
tus exhortos mas austeros
y tus sueños mas audaces.

Tienen tus ojos el don
de alegrarme, entristecerme,
consolarme y conmoverme;
y es porque tus ojos de amor
son ojos que saben hablar,
ojos que saben reir,
ojos que saben herir
y ojos que saben besar;
ojos que hielan o abrasan
y que, con nieve o con lumbre,
dan o quitan pesadumbre
por donde quiera que pasan...





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