viernes, 30 de diciembre de 2016

"Propuesta", de GLORIA BOSCH MAZA (España, 1959--, d.n.e.)



Te propongo esta noche
llegar a un acuerdo,
un diálogo entre mi cuerpo y tu cuerpo
una conversación sin palabras,
un silencio de proyectos,
que tus dedos interpreten
el lenguaje de mis dedos.

Te propongo, simplemente,
alargar la caricia,
no planear la llegada a la cima
sino navegar con el remo de mis brazos
no utilizar para nada el salvavidas
ni que el tiempo detenga la mirada
dirigida a los botones de tu camisa.

Te propongo un pacto de susurros,
una tertulia de gemidos,
un monólogo de gritos,
que todo lo que no dijimos
en la piel permanezca escrito.

Te propongo una noche interminable,
lenta, muy lenta, tan lenta
que cuando nos interrogue la mañana
no sepamos quiénes somos
ni hacia dónde vamos,
como si aprendiéramos de nuevo a leer
igual que dos niños pequeños,
como si aprendiéramos de nuevo a escribir
sobre el pálido folio de nuestro cuerpo.

Te propongo una lectura corpórea
desde el prólogo de tus ojos
hasta el epílogo de mi boca.


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jueves, 29 de diciembre de 2016

"Desde mi ventana", de LUIS GONZAGA URBINA (México, 1864-1934 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Ingenuas", de fecha 1910  d.n.e.



¡Qué triste es ese wals! Suena lejano,
desfallecido, lento;
surge, fresco y sonoro, del piano
y derrama en la clámide del viento
sus notas de cristal vivas y aladas,
que llegan, como aves fatigadas,
en busca de un asilo a mi aposento.
La calle está desierta;
la luna blanca, y el ambiente puro,
dormida la ciudad, y en lo distante,
entre penumbras la ventana abierta,
como una mancha roja y fulgurante
en la medrosa obscuridad del muro.

Hay esplendores rápidos; chispea
en medio de las sombras misteriosas,
una línea de plata que blanquea
los inciertos contornos de las cosas.
En el confín remoto centellea
la cúpula del templo, erguida y alta,
y tras la curva rígida del monte
una serena claridad esmalta
la palidez azul del horizonte.

¡Qué triste es ese wals! Y con qué anhelo
escucho su cadencia fugitiva
mientras se pone mi alma pensativa
a contemplar el cielo.
Me hundo en un mar de sueños imposibles,
olvido el libro que en la mesa abierto
me convida al estudio,
y oigo armonías, dulces y aplacibles,
cual si tocasen arpas invisibles
un celestial preludio.

Besos que estallan y el aire espiran;
alas que tiemblan y el folaje rozan;
oíd, son mis recuerdos que suspiran;
oíd, son mis tristezas que lloran.
Ese es el mismo wals que nos decía:
"el alma en primavera tiene efluvios
que no tornan, amaos todavía;
la dicha pasa y el dolor agoba...",
y yo besaba los cabellos rubios
y los ojos azules de mi novia.


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miércoles, 28 de diciembre de 2016

"El beso", de RAFAEL ESPEJO (España, 1975-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "El vino de los amantes", de fecha 2001  d.n.e.




Un dedo masculino y corazón
surca las languideces de esos labios
débilmente entreabiertos.

Se siente un leve soplo.

Tras los ojos cerrados
cada cual imagina el lento beso
que comienza a brotar.

Saborean. Demoran el deseo.

Los amantes quisieran comprobar la emoción
desde el cuerpo del otro,
fingen que fingen.

Quieren hacer un beso
que la lluvia del tiempo no erosione.
Que permanezca mínimo y total.

El beso que han soñado tantas veces.

Y cuando al fin comparten la saliva
les queda la impresión
de haber equivocado algún detalle.


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martes, 27 de diciembre de 2016

"Exaltación", de JOSE EUSTASIO RIVERA (Colombia, 1888 – 1928 )


Coróname esta noche con tus brazos morenos;


quiero otra vez el filtro de tu caricia infiel;
aún percibo en mis manos el olor de tus senos
y en mis labios el gusto salobre de tu piel.

Tu cuerpo es el resumen de los goces terrenos;
mi ardor, como una llama, vibrará sobre él;
dame tu boca -estuche de cálidos venenos-,
dame tu lengua -pétalo de enervadora miel-.


Tiéndeme como rútilo manto tu cabellera
y déjame en tus flancos degollar la quimera;
verás que este espasmo de pura exaltación

perpetrará en tu vientre mi inquietud y mi hastío;
como guerrero exangüe sobre el escudo, ansío
yacer descoyuntado sobre tu corazón.


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lunes, 26 de diciembre de 2016

"No verte", de GERARDO DIEGO CENDOYA (España, 1896-1987, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Amor solo", de fecha 1951  d.n.e.



Un día y otro día y otro día.
No verte.
Poderte ver, saber que andas tan cerca,
que es probable el milagro de la suerte.
No verte.

Y el corazón y el cálculo y la brújula,
fracasando los tres. No hay quien te acierte.
No verte.

Miércoles, jueves, viernes, no encontrarte,
no respirar, no ser, no merecerte.
No verte.

Desesperadamente amar, amarte
y volver a nacer para quererte.
No verte.

Sí, nacer cada día. Todo es nuevo.
Nueva eres tú, mi vida, tú, mi muerte.
No verte.

Andar a tientas (y era mediodía)
con temor infinito de romperte.
No verte.

Oír tu voz, oler tu aroma, sueños,
ay, espejismos que el desierto invierte.
No verte.

Pensar que tú me huyes, me deseas,
querrías encontrarte en mí, perderte.
No verte.

Dos barcos en la mar, ciegas las velas.
¿Se besarán mañana sus estelas?


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viernes, 23 de diciembre de 2016

"Idilios", de FERNANDO FORTÚN (España, 1890-1914, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro póstumo "Reliquias", de fecha 1914  d.n.e.



La plus aimée est toujours la plus loin.
T. Corbière.


¡Ensueños olvidados, idilios fugitivos!...
Amores no sentidos, un momento soñados,
que en mi espíritu viven como eternos motivos
de mi canción, jamás en vida realizados.

Porque unos bellos ojos me miran, o una boca
me ríe, forjo historias de divinos amores.
Y va mi pobre alma, en sus ensueños loca,
a cortar unas rosas... Y en mi jardín no hay flores.

Amo, en silencio siempre, una imagen angélica
en un viejo retablo de un pintor primitivo...
¡Bendita tu mirada, virgen prerrafaélica,
de inefable dulzura, por la que sólo vivo!

Y también guardo, como un único tesoro,
el ideal no hallado, en una miniatura,
y tiene, melancólica, la divina figura
lejanos ojos grises que con unción adoro.

Y mientras que mi alma esos ensueños hila,
quieren hallar mis labios un misterio velado
en tu boca -una rosa plena de clorofila,
de haber besado mucho o nunca haber besado...


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Enlace recomendado:Phillips, Allen W. "Fernando Fortún: su obra y su persona", in Nueva Revista de Filología Hispánica, XL-2 (1992), pp. 823-842).
 
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jueves, 22 de diciembre de 2016

"No hay más que sentarse y esperar", de BELÉN REYES (España, 1964--, d.n.e.)


Y no hay mas que sentarse
y esperar que suceda…

Ponerle un bozal al corazón.
Meterte en los ojos dos esponjas.
Suturarte los poros.
Quitarle los bafles al deseo.
Dos tapones de cera en los oídos.
Un somnífero al sexo y una amnesia.
Tragarte los versitos.
Atarte las caricias.
La leche calentita…
y un peluche en el pecho.
Que conozco la copla…

Y no hay más que sentarse
y esperar que suceda…

Quien nos cubrió de besos
azules y promesas
.
Quien abrió nuestro cuerpo
y nos sorbió la esencia.
Quien reprochó constante
nuestra muda presencia.
Quien nos amó a lo loco…

nos dejará a lo bestia.


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Enlaces recomendados: su propia web: http://belenreyes.com/ y su facebook: https://www.facebook.com/belenreyespoeta/
 
 
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miércoles, 21 de diciembre de 2016

"Preguntar demasiado", de ANDREA GIBSON (ESTADOS UNIDOS, 1975 --, d.n.e.)


Quiero que me hables sobre todas las personas de las que te has enamorado.

Dime por qué las amaste, y por qué ellas te amaron.

Dime sobre un día en tu vida que pensaste que no superarías.

Dime qué significa para ti la palabra “hogar” y descríbeme tu habitación de cuando tenías 8 años de una manera en la que pueda adivinar el nombre de tu madre.

Verás, quiero saber la primera vez que sentiste el peso del odio, y si ese día aún retumba a través de tus huesos

¿Prefieres chapotear en la lluvia o hacer bolas de nieve?

Y si fueras a fabricar un muñeco de nieve, ¿romperías dos ramas del árbol para fabricar brazos a tu muñeco?

¿O dejarías a tu muñeco de nieve manco por no ver al árbol sin brazos?

Y si lo hicieras, ¿te percatarías de que el árbol llora por ti desde que sabe que tu muñeco de nieve no tiene brazos para abrazarte cada vez que lo beses en la mejilla?

¿Besas a tus amigos en la mejilla?

¿Duermes a su lado cuando están tristes, aunque eso enfade a tu amada?

¿Piensas que el enfado es una emoción sincera, o solo la respuesta tímida de un corazón frágil en un intento de alejar el dolor?

Quiero saber qué piensas sobre tu nombre.

Y si alguna vez te despiertas en la noche e imaginas la alegría de tu madre al pronunciarlo por primera vez.

Quiero que me cuentes todas las maneras en las que has sido desagradable.

Todas las formas en las que has sido cruel.

Cuéntamelo, sabiendo que a menudo me imagino a Gandhi con diez años, maltratando a sus compañeros de escuela.

Si caminaras por una planta química, donde el humo se filtra hacia el exterior y llena el cielo con oscuras, negras nubes, ¿gritarías “¡veneno” realmente fuerte, o susurrarías, “esa nube parece un pez, aquella un hada”?

¿Crees que María era realmente virgen? ¿Y que Moisés realmente dividió el mar?


Y si no crees en los milagros, ¿cómo me explicarías el milagro de mi vida?


Quiero saber si crees en algún dios, o en diversos dioses. O mejor aún, qué dioses creen en ti.

Y todas las veces que te has arrodillado sobre el templo de tu persona, ¿tus plegarias se han vuelto realidad?

Y por el contrario, ¿no te sentiste rechazado? Y… ¿rechazado por quién[es]?

Quiero saber qué ves en el espejo un día que te sientas bien.

Quiero saber qué ves en el espejo un día que te sientas mal.

Quiero conocer a la primera persona que te enseñó que tu belleza nunca podría quedar reflejada en una sucia copa de cristal.

Y si alguna vez alcanzaras una gran cultura,¿recordarías cómo sonreír?

¿Alguna vez has sido una canción?

¿Pensarías peor de mí si te dijera que he vivido toda mi vida fuera de tono, y no soy tan inteligente como mi poesía? Acabo plagiando los pensamientos de la gente a mi alrededor que ha aprendido la sabiduría del silencio.

¿Crees que el hormigón perpetúa la violencia?

Y si no, quiero que me digas de un prado donde mi monopatín se elevaría.

Quiero saber más sobre lo que haces para ganarte la vida.

Quiero saber qué parte de tu vida gastas sólo en dar.

Y si te quieres lo suficiente para permitirte recibir, también, algunas veces.

Quiero saber si alguna vez sangras a través de las heridas de otra gente.

Y si sueñas, a veces, que la vida es sólo un globo que puedes hacer explotar cada vez que lo desees –pero es algo que nunca harías porque no quieres que nunca deje de continuar.

Si un árbol cayera en el bosque, y fueras el único en oírlo, si su caída en el suelo no hiciera sonido alguno, ¿dudarías de la certeza de tu propia existencia, o tomarías el sol en la dicha de tu nada?

Y por último, déjame preguntarte esto: si tú y yo diésemos un paseo, y no hablásemos en todo el camino, ¿crees que nos besaríamos eventualmente?

No, espera. Eso es preguntar demasiado –después de todo, esta es sólo nuestra primera cita.

I want you to tell me about every person you've ever been in love with.

Tell me why you loved them, then tell me why they loved you.

Tell me about a day in your life you didn't think you'd live through.

Tell me what the word "home" means to you and tell me in a way that I'll know your mothers name just by the way you describe your bed room when you were 8.

See, I wanna know the first time you felt the weight of hate and if that day still trembles beneath your bones.

Do you prefer to play in puddles of rain or bounce in the bellies of snow?

And if you were to build a snowman, would you rip two branches from a tree to build your snowman arms?

Or would you leave the snowman armless for the sake of being harmless to the tree?

And if you would, would you notice how that tree weeps for you because your snowman has no arms to hug you every time you kiss him on the cheek?

Do you kiss your friends on the cheek?


Do you sleep beside them when they're sad, even if it makes your lover mad?

Do you think that anger is a sincere emotion or just the timid motion of a fragile heart trying to beat away its pain?

See, I wanna know what you think of your first name.

And if you often lie awake at night and imagine your mothers joy when she spoke it for the very first time.

I want you tell me all the ways you've been unkind.

Tell me all the ways you've been cruel.

Tell me—knowing I often picture Gandhi at ten years old beating up little boys at school.

If you were walking by a chemical plant, where smoke stacks were filling the sky with dark, black clouds, would you holler, "Poison! Poison! Poison!" really loud or would whisper, "That cloud looks like a fish, and that cloud looks like a fairy"?

Do you believe that Mary was really a virgin? Do you believe that Moses really parted the sea?

And if you don't believe in miracles, tell me, how would you explain the miracle of my life to me?

See, I wanna know if you believe in any god, or if you believe in many gods. Or better yet, what gods believe in you.

And for all the times you've knelt before the temple of yourself, have the prayers you've asked come true?

And if they didn't did you feel denied? And if you felt denied, denied by who[m]?

I wanna know what you see when you look in the mirror on a day you're feeling good.

I wanna know what you see in the mirror on a day a day you're feeling bad.

I wanna know the first person who ever taught you your beauty could ever be reflected on a lousy piece of glass.

If you ever reach enlightenment, will you remember how to laugh?

Have you ever been a song?

Would you think less of me if I told you I have lived my entire life a little off key and I'm not nearly as smart as my poetry I just plagiarized the thoughts of the people around me who have learned the wisdom of silence.


Do you believe that concrete perpetuates violence?

And if you do I want you to tell me of a meadow where my skateboard will soar.

See, I wanna know more than what you do for a living.

I wanna know how much of your life you spend just giving.

And if you love yourself enough to also receive sometimes.

I wanna know if you bleed sometimes through other people's wounds.

And if you dream sometimes that this life is just a balloon that if you wanted to you could pop—but you never would because you'd never want it to stop.


If a tree fell in the forest, and you were the only one there to hear it, if its fall to the ground didn't make a sound, would you panic in fear that you didn't exist or would you bask in the bliss of your nothingness?

And lastly, let me ask you this: if you and I went for a walk, and the entire walk we didn't talk, do you think eventually we'd kiss?


No way. That's askin' too much—after all, this is only our first date.


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martes, 20 de diciembre de 2016

"Pecado genial", de ALFONSO QUIJADA URÍAS (El Salvador, 1940--, d.n.e.)


Te besara
recorriera y lamiera
de punta a punta a flor de piel
te habitara y mordiera
feroz humanamente loco
en la más alta sima
de tu cadera alpina
quemándome de tanta inmensidad
de insaciable lascivia
con los dientes amándote
sacándote la música del cuerpo
alaridos y llamas
reventando tus cuerdas
desnudándote más
hasta dar con tu cuerpo
el más oscuro y puro
parirte un sol adentro
mi pecado genial


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lunes, 19 de diciembre de 2016

"El día que me quieras", de AMADO NERVO (seudónimo de JUAN CRISÓSTOMO RUIZ DE NERVO Y ORDAZ) (MÉJICO, 1870-1919 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "El arquero divino", de fecha 1919  d.n.e.



El día que me quieras tendrá más luz que junio;
La noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.
Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.

El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Extasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo
serán cuando me quieras.

Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por los montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras...
y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco : ¡Apasionadamente!
Al reventar el alba del día que me quieras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.

El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa, cada arrebol miraje
de "Las Mil y una Noche", cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.

El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.


Como sabemos, este poema ocasionó una paráfrasis musical con letra de Alfredo Le Pera, siendo la canción tan famosa que ha superado las 200 versiones.

Esta paráfrasis dice así:

Acaricia mi ensueño
el suave murmullo de tu suspirar,
¡como ríe la vida
si tus ojos negros me quieren mirar!
Y si es mío el amparo
de tu risa leve que es como un cantar,
ella aquieta mi herida,
¡todo, todo se olvida..!

El día que me quieras
la rosa que engalana
se vestirá de fiesta
con su mejor color.
Al viento las campanas
dirán que ya eres mía
y locas las fontanas
me contarán tu amor.

La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá...¡que eres mi consuelo..!

(Estribillo)

El día que me quieras
no habrá más que armonías,
será clara la aurora
y alegre el manantial.
Traerá quieta la brisa
rumor de melodías
y nos darán las fuentes
su canto de cristal.

El día que me quieras
endulzará sus cuerdas
el pájaro cantor,
florecerá la vida,
no existirá el dolor...

La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá... ¡que eres mi consuelo!


Puedes escuchar la versión musical del cantante Alejandro Fernández, aquí https://www.youtube.com/watch?v=CtpEbv_He5E


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domingo, 18 de diciembre de 2016

"Recuerdo de una tarde" de LUIS GARCÍA MONTERO (España, 1958-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Diario cómplice", de fecha 1987  d.n.e.



Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje
rozado por la yema de los dedos,
son el mejor recuerdo de unos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.

Fue la tarde anterior a la tormenta,
con truenos en el cielo.
Tú apareciste en el jardín, secreta,
vestida de otro tiempo,
con una extravagante manera de quererme,
jugando a ser el viento de un armario,
la luz en seda negra
y medias de cristal,
tan abrazadas
a tus muslos con fuerza,
con esa oscura fuerza que tuvieron
sus dueños en la vida.

Bajo el color confuso de las flores salvajes,
inesperadamente me ofrecías
tu memoria de labios entreabiertos,
unas ropas difíciles, y el rayo
apenas vislumbrado de la carne,
como fuego lunático,
como llama de almendro donde puse
la mano sin dudarlo.
Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,
de las primeras gotas en los árboles.

Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
su resistencia elástica
vencida con el paso de los años,
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
arena humedecida entre las manos,
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
me abandono en la dura solución de tus ingles
y dejo de escribir
para llamarte.


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sábado, 17 de diciembre de 2016

"Lujuria", de JOAQUÍN DICENTA BENEDICTO (España, 1863 – 1917)


Cuando murmuras con nervioso acento
tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
y recojo en los besos de tu boca
las abrasadas ondas de tu aliento.

Cuando más que ceñir, romper intento
una frase de amor que amor provoca
y a mí te estrechas delirante y loca,
todo mi ser estremecido siento.

Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
quiero entonces mujer. Tú eres mi vida,
ésta y la otra, si hay otra; y sólo ansío

gozar tu cuerpo, que a gozar me llama,
ver tu carne a mi carne confundida
y oír tu beso respondiendo al mío.

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viernes, 16 de diciembre de 2016

"Y que venga la noche", de CARLOS ENRIQUE UNGO (El Salvador, 1963-- d.n.e.)


Regálame la risa de tus ojos,
la tenue luz de tu sonrisa,
y el milagro de tu nombre
en mi boca.

Regálame la humedad de tus besos,
el tibio manto de tu abrazo,
y el mar embravecido de tu cuerpo
junto al mío.

Regálame el amanecer de tus pasiones,
el espejo frágil de tus lluvias,
y tu inocencia hecha mujer
con mis caricias.

Regálame tu amor,
amor,
y que venga la noche…


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"Imposible", de JOSÉ ÁNGEL MUÑOZ JUÁREZ (Cuba, 1980--, d.n.e.)


Yo soñé con tu beso, como sueñan los niños
con los caballos grandes y los ferrocarriles
que ven en las vidrieras. Yo soñé con tu beso
y fue un sueño imposible.

Yo soñé con un viaje de alegres desposados
-más allá de los mares, por lejanos países-,
y aquel viaje de goces, maravilloso y único,
era un viaje imposible.

Yo soñé el hondo sueño de la risa de un hijo
-un hijo que tuviera tus negros ojos tristes-
Pero aquel sueño ardiente del hijo de nosotros
fue también imposible.

Soñé así con tu beso, con un viaje y un hijo
y mi amor por tus aguas navegó como un cisne.
Fueron tres esperanzas las esperanzas mías
y las tres imposibles.

Del bosque de mis sueños queda apenas un árbol.
Junto a él, cada noche, mi corazón repite,
cuando intento cerrarte la puerta del recuerdo,
una sola palabra: imposible, imposible.


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jueves, 15 de diciembre de 2016

"Sin amor", de NIRA ETCHENIQUE, adap. de CILZARINA EDITH ETCHENIQUE (Argentina, 1926-2005 d.n.e.)


Si por lo menos
no hubieras dicho que me amabas,
si sólo hubieras dibujado con tu mano cabal
la mansedumbre de mi cuerpo,
si me hubieras asaltado en silencio,
como el agua,
si hubieras venido a mí como un sonámbulo,
todo pulso, y calor, y piel, y lengua.

Si por lo menos
no hubieras dicho que me amabas,
esta noche,
esta noche tan amarga
me sería más fácil caminarla.
Caminarla sin ti que estás mordido
como pan de vagabundo en la ventana,
caminarla sin ti, que te has herido
como pájaro de vientre prolongado.

Si por lo menos
no hubieras dicho que me amabas,
si sólo hubieras llegado con tu hoy
simple y rotundo como un cero
y nada más, y nada de tu ayer y tu castigo,
y tu culpa y tu viejo carro uncido.
Si me hubieras penetrado sin palabras
solo y único, en silencio, acorazado.
Si me hubieras medido con tu carne
con la boca afirmada a la moneda,
si me hubieras logrado sin hablarme….

Si por lo menos
no hubieras dicho que me amabas,
si solo hubieras descendido oscuro
y anónimo y feroz y enmudecido,
qué fácil caminar por esta noche
de ciudad dilatada en bocacalles.
Qué fácil detenerte en las esquinas
y en las manos que juegan a ser rosas
sobre el límpido cristal de las vidrieras.
¡Qué fácil el otoño y el olvido!


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miércoles, 14 de diciembre de 2016

"Ayer", de FERNANDO MARTÍNEZ SALCEDO (España)

Poema perteneciente al libro "Ausencias", de fecha 1980  d.n.e.



Ayer eras pelo entre mi pelo,
ayer eras boca con mi boca,
boca amarga y dulce,
boca de versos y palabras.
Ayer eras labios en mis labios
y mis labios te adoraban.
Ayer eras un mundo duro,
hecho a cincel desnudo.
Ayer eras un cuerpo tenso entre mi cuerpo tenso.
Ayer eras ojos en mis ojos,
ojos duros,
ojos llenos.
senos grandes, senos bellos.
Con unos pezones duros y tensos.
Hoy, hoy se me crispa el pecho.
Ayer eras cuerpo entre mis manos.
Y palabras en mis oídos.
Y sueños en mi mente.
Y regocijo. Y todo. Y vientre.
Hoy, se me cierran las manos,
me cruje el cuerpo.
Hoy, te has perdido, no quedan palabras, ni besos.
Ayer eras "el lleno".
Hecho de rumos y vueltas
de susurros y abrazos.
Hoy, sí, hoy, te recuerdo.


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martes, 13 de diciembre de 2016

"Carpe noctem", de AURORA LUQUE (España, 1962-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Problemas de doblaje", de fecha 1989  d.n.e.



Carpe noctem, amor. Coge el brusco deseo
ciego como adivino,
los racimos del pubis y las constelaciones,
el romper y romper
de besos con dibujos de olas y espirales.
Miles de arterias fluyen
mecidas como algas. Carpe mare.
Seducción de la luz,
de los sexos abiertos como tersas actinias,
de la espuma en las ingles y las olas
y el vello en las orillas, salpicado de sed.

Desear es llevar
el destino del mar dentro del cuerpo.


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lunes, 12 de diciembre de 2016

"Noche del sentido", de ABELARDO LINARES (España, 1952-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Espejos", de fecha 1986-1991  d.n.e.



Como cuchillos fueron nuestros besos
en tanta sombra hiriéndonos callados.
Vida o muerte nos dimos muchas veces,
tan ebrios de aquel vino con ceniza
que la luna vertía en nuestro pecho.
¿De qué nos escondía nuestra carne?
La luz llegó desnuda, devolviéndonos
lo robado a la noche, su mentira.
y el recelo acampó sus negros potros
en el desierto campo de batalla.


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domingo, 11 de diciembre de 2016

"Entonces el beso conocía el norte y el sur", de ALMUDENA GUZMÁN (España, 1964-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Poemas", de fecha 1999  d.n.e.




Entonces el beso conocía el norte y el sur,
el este y el oeste de toda cartografía
como si antes de labio en medio de la lluvia
hubiera sido rosa de los vientos
o brújula del corsario de los siete mares.
Nada estaba preparado
-dormían las leyendas su sueño abisal-
y sin embargo no cabía margen alguno de error:
cada noche atracaba en su alborada,
cada zozobra en su bahía,
cada deseo en su rompeolas.
Así era el amor,
volver a casa
con la red llena de certidumbres
nunca un naufragio en alta muerte
silenciosa
como ahora.


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sábado, 10 de diciembre de 2016

"Desguace", de RAFAEL GUILLÉN (ESPAÑA, 1933-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Moheda", de fecha 1971-1977  d.n.e.




A lo largo del beso
van arando tu piel ¡qué de otro tiempo!
las arrugas.
Te amo.
Se licúan
tus pómulos; se sume,
se desdenta tu boca y yo te amo.
Te me disuelves en el beso, amiga,
te me desnaces, ay, bajo este cuerpo
que cubre tu erosión.
Te me destrenzas.

Tu lagunal mirada verdinegra
que otro estiaje resquebraja y otro...
dime si aún me ves...
tu voz gimiendo
que un zumbido o recuerdo lobreguece...
tu saética lengua acibarante...
la sed ya no precede...
tu cabeza
por mi hombro, tu redondez, tu espacio
antes tempero, tanto
todo y demás que queda en, mira,
un casi sequedal, sino esa lágrima
rezumada de zubias interiores...

Un hasta luego ¿cuándo? en cada instante
que enmohece el latido; una maraña
de destejidos roces; un tan otro
aquel impulso y ¿cuánto es lo que queda?;
un reloj que quebraza
los muros del deseo, que corroe
la dádiva, que enrancia los agraces;
un humedal que empapa los desechos.

Te me deshojas dentro del abrazo.
Te me lenteces bajo el pulso, amiga,
¿por qué no madre ya, de tan cobijo?,
¿por qué no hermana en tanto
trasvase sangre a sangre?
Te me amainas,
te me remansas en el beso. Cuerpo
de grutas y de espuma, rocas húmedas
que la marea abandonó, ensenadas
con naufragios y mástiles
retorcidos y quillas
donde la herrumbre pone sus huevos amarillos...
Tu prestancia abatida, tu tronchada
blancura cervical; tus senos cántaro
¡tan rotundo el ayer! altivos trojes
de caricias aquellas
que se enconaron, ay, tu quiebro airoso,
tu macerado vientre, así fecundo,
decadente añojal hasta el menguado
alcacel de tu vello.

Te me deslizas a la muerte.
Palpo
tus lugares vacíos, tus siniestras
oquedades, la nada
en donde estuvo tu hermosura.
Te amo.
Cobertizo que el tiempo zarandea.
Almáciga que asola la riada.
Roqueda que el verdín melancoliza.

Te me desguazas en el beso, amiga;
a lo largo del beso te me pierdes,
te me deslíes, ay, te me regresas
a la tierra, que absorbe,
que recupera así su amargo zumo.


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viernes, 9 de diciembre de 2016

"Tú, cuya mano", de AGUSTÍN GARCÍA CALVO (España, 1926-2012 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Canciones y soliloquios", de fecha 1982  d.n.e.




Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o si alcándara,
que de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de cada semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que tan dulcemente besas
que el cielo bocabajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,
tú eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todas
las patrias y padres se creen que tú no eres nada:
que no eres nada.


Puedes escuchar este poema musicado y cantado por Chicho Sánchez Ferlosio en https://www.youtube.com/watch?v=K8WzlNdZbjw.


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jueves, 8 de diciembre de 2016

"Amor fou", de RAFAEL ESPEJO (España, 1975-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "El vino de los amantes", de fecha 2001  d.n.e.



Apaguemos la vela y en silencio
hagamos el amor palpando sombras.
Que crujan de placer nuestros desnudos.

Que las ondas de aliento entrecortado
te rosen el fulgor de los pezones.
Probemos de esta miel la noche toda.

Luego me marcharé sin despertarte:
no dejaré ningún beso dormido
sobre tus labios blandos y entreabiertos.

Y olvidaré las calles que desande,
por si vuelve a surgirnos la ocasión
de querernos como desconocidos.


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miércoles, 7 de diciembre de 2016

"Pudor", de VALENTÍN ARTEAGA Y SÁNCHEZ-GUIJALDO (España, 1936-- d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Un rostro va en su música", de fecha 1985  d.n.e.



Un pudor casi en cueros va envolviéndote
todo el cuerpo en el rostro en este instante
de música o de río. Son tus ojos
una playa en el sol; desvistense
a contraluz los dientes, el flequillo
resonando en las cejas. Y sonríes
qué pensamientos, árboles, tal como
un relámpago en sombra junto al mar
de la memoria ahora desnortara
las barcas de la tarde. Está desnudo
el cosmos en tu rostro. Por las olas
de tus mejillas, aire detenido,
respira la emoción, fruta el ambiente
un perfume de albatros, un mareo
o un imán de qué lluvia. Te he encontrado
perforando el poniente. El cuello es
dulcísimo arrecife, un archipiélago
de ternura el mirarte, bienvenida
tu existencia a esta orilla del silencio
mojado entre tus labios. Ah, tu boca…
Ah, quédese por siempre dibujada
en mitad del paisaje -sed en línea-,
del horizonte lleno de deseos
desvistiendo tu estío. No te muevas.
Tu rostro es esencial. Tienes la magia
del perfil del ensalmo, todo el cuerpo
hasta tu cara irrumpe como un río
del que yo fuera afluente interminable.
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martes, 6 de diciembre de 2016

"Pasión de encuentro", de JOSÉ LUIS DÍAZ (España, 1960-- d.n.e.)


Espero tu cuerpo y tus dientes
con la vehemencia de las palomas,
espero tu sueño y tu reloj parado
justo en la palma de la risa,
espero tu boca, tus muslos, tu cabellera
lisa e infinita cuando no ríes o cuando no lloras,
espero tus procelosas manos y tu vientre ágil
como las golondrinas,
espero tus pies de luz, descalzos de ciudad,
espero tu silencio y el sonoro vaivén de tus labios.
Mar, déjame recordarte como entonces,
como siempre,
con la ceniza en mis ojos
y mirarte ahora que la tierra toda me rodea
y se me sube hasta los hombros,
como siempre, sábado y rocas grises,
espero volver a tus olas
y que me devuelvas como un tren mi abrazo
y que me dejes ver tus estrellas más profundas.
Tú llegabas, risa de las aguas…


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lunes, 5 de diciembre de 2016

"El lunar", de NICOLÁS AUGUSTO GONZÁLEZ TOLA (Ecuador, 1858-1918)

Ni el candor de tu rostro, que revela
que tu sensible corazón dormita,
ni tu mórbido seno que palpita,
ni tu inocente gracia que consuela;

ni tus brillantes ojos de gacela,
ni tu boca de grana, urna bendita
donde un beso parece que se agita
cual mariposa que vagar anhela,

inspiran más al alma enamorada,
por tus encantos celestiales loca
ya tu yugo hace tiempo encadenada,

que ese lunar que a adoración provoca…,
¡pequeña, fugitiva pincelada
que el Amor quiso dar junto a tu boca!


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domingo, 4 de diciembre de 2016

"Has entrado en mis ciudades arrasadas", de BÁRBARA BUTRAGUEÑO (España,, 1985-- d.n.e.)


Has entrado en mis ciudades arrasadas
tanteando los objetos con tu hábil mansedumbre
y me miras como quien grita que viene en legión a hacerse himno
a romper mi fuselaje
a temblar con sus dedos la pureza que me queda.

Como si pudieras volverme cierta
me besas rompes las alambradas quemas la cáscara vacía
y hay algo de lumbre en tu mirada algo de bestia delicada con vocación de jungla.

Y te digo sí porque cercas el origen de las sombras y me haces agua y no desierto
porque en tu cuerpo la música es hondura
grieta entre la sal
y dices que vienes a hermanarte en mi fervor como un latido
y lo dices sin terror ni trayectoria
sin cemento ni herrumbre ni egoísmo
ni grandeza inventada ni fractura.

Pulsas mi cuerpo en su oscura transparencia
mi cuerpo sin fuego sublevado ni hueco que me nombra
y ahora limpios los establos por fin soy luz desde la luz
cadáver sin urgencia.

Tú me haces hallazgo.

Tú me haces claridad ardiendo el pulso ciego de las cosas.


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viernes, 2 de diciembre de 2016

"Sólo tu amor y el agua", de PABLO GARCÍA BAENA (España, 1923-2018 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Rumor oculto", de fecha 1946  d.n.e.




Sólo tu amor y el agua... Octubre junto al río
bañaba los racimos dorados de la tarde,
y aquella luna odiosa iba subiendo, clara,
ahuyentando las negras violetas de la sombra.
Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo,
cegado por la bruma suave de tu pelo.
De tu pelo que ahogaba la voz en mi garganta
cuando perdía mi boca en sus horas de niebla.
Sólo tu amor y el agua... El río, dulcemente,
callaba sus rumores al pasar por nosotros,
y el aire estremecido apenas se atrevía
a mover en la orilla las hojas de los álamos.
Sólo se oía, dulce como el vuelo de un ángel
al rozar con sus alas una estrella dormida,
el choque fugitivo que quiere hacerse eterno,
de mis labios bebiendo en los tuyos la vida.
Lo puro de tus senos me mordía en el pecho
con la fragancia tímida de dos lirios silvestres,
de dos lirios mecidos por la inocente brisa
cuando el verano extiende su ardor por las colinas.
La noche se llenaba de olores de membrillo,
y mientras en mis manos tu corazón dormía,
perdido, acariciante, como un beso lejano,
el río suspiraba...
Sólo tu amor y el agua...


> Puedes escuchar el poema en https://www.youtube.com/watch?v=IQBPgqEz3gg Leer más poemas de este autor en el blog BESOS.

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jueves, 1 de diciembre de 2016

Soneto: "A Thais", de LUIS GONZAGA URBINA (México, 1864-1934 d.n.e.)


Beso tus ojos tristes como suele
sus reliquias besar, en tanto reza,
una anciana piadosa. Y tu cabeza
que a perfumadas liviandades huele,

beso, porque mi beso te consuele,
mi beso que es unción y que es tristeza,
mi beso que está limpio de impureza,
mi beso que no mancha y que no duele.

Yo bien sé que es romántica locura
besarte así, con beso que no alcanza
a encender la pasión sensual e impura;

mas gusto de juntar, en suave alianza,
mi aspiración de amor y de ternura
a tu ideal de ensueño y esperanza.


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