TODOS LOS BESOS

lunes, 11 de julio de 2022

"Atardecer de marzo", de JOSÉ LUIS HIDALGO (ESPAÑA, 1919-1947 d.n.e.)

Atardecer de marzo
en la mar cenicienta.
El crepúsculo, lejos.
ya no se ve, se sueña.

Atardecer de marzo,
tú estás aquí, tan cierta
como esta dicha de ahora
que me da tu presencia.

Dame tu mano, inclina
sobre mí tu cabeza
y calla, no me rompas
este paisaje y esta
ternura que se alza
desde ti y se me adentra
por el cuerpo y el alma...
Mírame, piensa y deja
todo así como está
sin besarme siquiera:
el cielo alto y sereno
que sobre el mar se espeja,
en el aire parado
la gaviota que vuela,
y bajo nuestros pies
éste poco de tierra...

Dame tu mano, inclina
sobre mí tu cabeza.
Todo así como está
sin besarme siquiera...

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martes, 5 de julio de 2022

"El beso roto", de RAFAEL SÁNCHEZ (seud. del Barón de Hervés, LUIS RAM DE VÍU Y QUINTO) (ESPAÑA, 1864-1906, d.n.e.)

Yo guardaba encerrado en el alma
un beso tan grande
que quería romper las paredes
de su estrecha cárcel;

era el beso que nace tendiendo
al cielo las alas,
casto y limpio sin mezcla ninguna
de cosa manchada;

ese beso que fingen a veces
en sus labios tímidos,
cuando sueñan con ángeles rubios
los niños dormidos.

Una noche de invierno, mi madre,
herida de muerte,
me pidió el beso aquel, en sus vagos
afanes de fiebre;

cuando trémulo quise de cerca
contemplar su rostro,
ya tenía el silencio en los labios
y el frío en los ojos.

La besé con delirio, juntando
su boca y la mía,
por cerrarle el camino a aquella alma
imán de mi vida.

¡Oh, qué lucha entablaron entonces
el alma y el beso…!
¡Todo inútil…! El alma en las sombras
burlaba su encuentro;

un instante de angustia; un momento
de mortal congoja,
y aquel beso tan grande caía
con las alas rotas.

¡Madre mía: los besos que han dado
mis labios después,
solo han sido pedazos de beso,
pedazos de aquel!

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viernes, 1 de julio de 2022

"Soneto: Cuca", de PERE GIMFERRER TORRENS (ESPAÑA, 1945--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Amor en vilo", de fecha 2006 d.n.e.

"Desnudo reclinado", de Lev Tchistovsky

Una copa tú eres, una copa dorada
y sin cesar colmada de gladiolos en flor:
la copa de jazmines de tu rostro hecho ardor
y el reto de tus ojos y tu desdén de hada,

y la piedad que vive en tus ojos volcada,
y esta melancolía de ciruelos en flor,
y la página blanca de tu piel satinada
donde escribe un poema de luz tu resplandor.

En el cuadriculado dominio de lo blanco,
en la luz enrejada de esta página, arranco
tus jazmines, tus lises, la seda de tu amor:

serás mía si sabes que soy tuyo, si eres
la que se ve a sí misma entre tantas mujeres
con mis ojos bebidos por tus labios en flor.

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lunes, 27 de junio de 2022

"Beso nocturno", de MIGUEL ANXO FERNÁN-VELLO (ESPAÑA, 1958--, d.n.e.)

Conozco de la mujer el beso nocturno, espiral
y térreo.
Velocísimo labio
musculado
requema en un abismo de
húmeda luz que adentra.
Oleosa dulzura templando
la sangre más profunda, más láctea
color-de-rosa,
maculada y pura,
acrecentada.

El beso bien nocturno
tiene perfil de serpiente
en ávida lengua,
fluyente y diluida
de simientes lunares,
esencias agridulces
o saladas e hirvientes en el abismo
conocido, en la morada
hendida que evapora un incendio
en las bocas
deslizadas al centro,
masa líquida
recurvada y ansiosa,
destilación convulsa
de inmodulada muerte en eco cenagoso,
cenizas de agua seca
en furias ondulantes,
entretejidas llamas de un gemido
quebrado, dulces ondulaciones
de un estertor de gloria,
animales tan sumergidos
enrojecen en la entraña del
placer dislocado,
instantánea grandeza
del fin en lento fulgor
de bocas fascinadas.

El beso
muerde arcilla espumosa y profunda
de suave quemadura
y florece encarnado
fermentando un ardor pensativo y constante
en los labios calcinados.

Conozco
el beso nocturno de la mujer silenciosa,
conozco los besos oscuros
hasta inflamar las bocas de una pureza extraña,
la delicada muerte de los alientos sin sabia,
sin aurora carnal, lengua de húmedo fuego,
húmeda ceniza pura, húmeda muerte
lenta
hasta la tierra sin mácula,
conozco de la mujer su beso más nocturno
hasta perder los labios consumidos de sueño
sin final ni comienzo.

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viernes, 24 de junio de 2022

"Golpes", de MARÍA JOSÉ MURES (ESPAÑA, 1970--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Primer labio", de fecha 2018 d.n.e.

Un beso caliente
de tus sanguinarios labios
me rinde
me cuece
me tumba
y desnuda.

Un golpe me abrocha
a tu cuerpo un minuto
zarandeándome en círculo.

Caliéntame un beso
que llegue
a golpes de piel.

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jueves, 23 de junio de 2022

"Principio y fin de la siesta" de RAFAEL ESPEJO (ESPAÑA, 1975--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Nos han dejado solos", de fecha 2009 d.n.e.

Saciados el estómago y el sexo,
¿qué queda?

Mullo el vientre calmado de mi amiga,

que entrecierra los ojos
y apenas corresponde:

un roce, como ondas
erizando sus hebras.

Desnuda, libra
la gravedad

de los acantilados

bajo el plácido vuelo
de los pechos

(el corazón,

poroso y rojo,
serena nuestro canto en su caverna).

Si se ovilla
es un monte que ofende en la sabana

la aridez del ocaso,
Y late

con pulso adormecido

una respiración secreta, vegetal:
oigo el musgo crecer sobre su pelvis.

La calavera rumia el sueño de su vida
como el mar en las conchas deshabitadas:

¿Qué reverso del mundo
he de aceptar por no quedarme solo?

Y este beso, ¿se filtra
como vaho en su hipnosis?

¿Es el aliento dulce del incienso
o acaso niebla baja
que sonrosa los bordes
de mi amiga?

Duerme,

duerme sobre nosotros
un cielo ensimismado

mientras cruza su frente

esa nube que apaga,
un momento, la tarde.

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martes, 21 de junio de 2022

"Soneto: Crimes of passion", de PERE GIMFERRER TORRENS (ESPAÑA, 1945--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Amor en vilo", de fecha 2006 d.n.e.

Con qué meticulosa devastación te amo:
como el pastor errante de Leopardi a la luna,
invoco tu alma fúlgida y tu cuerpo de duna,
y tu pelo de oro que en mis labios derramo.

No sabría vivir si no fueses mi amo,
sin amarte no puedo tener vida ninguna,
como el relampagueo en la noche se aúna
con telones de lluvia en los ojos del gamo.

Perdido como el gamo, como el gamo errabundo,
por las canteras cándidas y boscajes del mundo
moriré como el gamo en la luz de tus brazos:

son de coral y fuego y de oro los lazos
que me estrangulan cuando con tu cuerpo me inundo;
más que vivir, sabré por ti morir a plazos.

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viernes, 17 de junio de 2022

"Dentro", de LUIS EDUARDO AUTE (ESPAÑA, 1943-2020, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "La muerte de un espejo", de fecha 1979-1975 d.n.e.

A veces recuerdo tu imagen
desnuda en la noche vacía,
tu cuerpo sin peso se abre
y abrazo mi propia mentira.

Así me reanuda la sangre
tensando la canción dormida,
mis dedos aprietan, amantes,
un hondo compás de caricias.

Dentro
me quemo por ti,
me vierto sin ti
y nace un muerto.

Mi mano ahuyentó soledades
tomando tu forma precisa,
la piel que te hice en el aire
recibe un temblor de semilla.

Un quieto cansancio me esparce,
tu imagen se borra enseguida,
me llena una ausencia de hambre
y un dulce calor de saliva.

Dentro
me quemo por ti,
me vierto sin ti
y nace un muerto.

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jueves, 16 de junio de 2022

"Soneto: Junio", de JOSÉ LUPIÁÑEZ BARRIONUEVO (ESPAÑA, 1955 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Pasiones y penumbras", de fecha 2014 d.n.e.

Junio te va diciendo su secreto al oído
y sus labios te queman con la nueva promesa;
en la dulce palabra de Junio, que te besa,
van los días dispuestos a hacer frente al olvido.

Vive la vida en Junio, frente al mar encendido
y pasea por la playa del oro que embelesa;
siente su brisa aliada y el perfume que apresa
el imposible aquel que tanto has perseguido.

Vive el día y la noche para alcanzar tu estrella;
Junio está de tu parte, tu corazón lo sabe,
desdeña cualquier sombra que te aleje de ella.

No dejes que la fuente de tu pasión se acabe
ni permitas tristeza que presente querella,
para que Junio siempre con su gloria te alabe.

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viernes, 10 de junio de 2022

"Afán por no separarme de ti", de PEDRO SALINAS SERRANO (ESPAÑA, 1891-1951 d.n.e.)

Afán para no separarme de ti,
por tu belleza, lucha por no quedar en dónde quieres tú,
aquí en los alfabetos, en las auroras, en los labios.
Ansia de irse dejando atrás anécdotas, vestidos, caricias,
de llegar atravesando todo lo que en ti cambia,
a lo desnudo y a lo perdurable.
Y mientras siguen dando vueltas y vueltas, entregándose,
engañándose, tus rostros, tus caprichos y tus besos,
tus delicias volubles, tus contactos rápidos con el mundo,
haber llegado yo al centro puro, inmóvil, de ti misma,
y verte cómo cambias, y lo llamas vivir,
en todo, en todo si, menos en mí, dónde te sobrevives.

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martes, 7 de junio de 2022

Soneto: "Almería", de FRANCISCO VILLAESPESA MARTÍN (ESPAÑA, 1877-1936, d.n.e.)

En el espejo de tu mar tranquila
la mole secular de la Alcazaba,
como en el fondo azul de una pupila,
su morisca silueta recortaba.

En el áureo fluir del mediodía,
reclinada en mi seno su cabeza,
hinchaba el pecho y la pupila
abría para aspirar tu cálida belleza.

Y había besos y cánticos y risas
en su boca, en mi boca y en tus brisas...
Pasó el ensueño de la juventud...

Y, enlutado y sin fe, surco tus olas
en negra barca, con mi pena a solas,
¡igual que un muerto sobre un ataúd!

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jueves, 2 de junio de 2022

"Huellas del beso", de FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO (ESPAÑA, 1935-2014, d.n.e.)

No sé por qué tus labios me despiertan
besos lejanos que jamás me diste;
no saben desterrarlos, o no aciertan
a dejarlos dormir. Cuando viniste,

rozándome la carne, de puntillas,
nadie te vio, nadie escuchó tu paso,
sino un temblor ligero en mis rodillas,
trémulo de enfrentarme a otro fracaso.

Cuántas veces idéntico sendero
nos conduce a dispares objetivos,
y en el nuevo, no vemos que el primero
aún nos mantiene en su poder cautivos.

Y no sirve pensar que lo pasado
pasado está, que nunca ha de volver;
ayer, más que un diseño ya borrado,
es espectro que vuelve a aparecer.

Y así fluye la vida, una amalgama
de incidentes que fueron, y que son,
que no se desvanecen; una trama
de dolores, de olvidos, de ilusión;

como rosa que cada primavera
asiduamente en el rosal florece,
nube inquieta, incesante viajera,
o estrella que a la aurora palidece.

Quizá tus besos son evocadores
de nube transeúnte, antigua rosa,
o estrella cuyos últimos fulgores
se extinguieron, y duerme silenciosa.

Hay tanto nuevo en cada beso,

hay tanto
que arrastramos de antiguo, tanta vida,
tanto de gozo, soledad y llanto,
tanto de acogedor y despedida,

que un beso no es un beso solo, aislado,
es una larga historia enmarañada
aflorando a un presente arrebatado,
que abraza todo, y que no olvida nada.

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miércoles, 1 de junio de 2022

"El alma trémula y sola", de JOSÉ MARTÍ PÉREZ (CUBA, 1853-1895 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Versos sencillos", de fecha 1891 d.n.e.

El alma trémula y sola
Padece al anochecer:
Hay baile; vamos a ver
La bailarina española.

Han hecho bien en quitar
El banderón de la acera;
Porque si está la bandera,
No sé, yo no puedo entrar.

Ya llega la bailarina:
Soberbia y pálida llega;
¿Cómo dicen que es gallega?
Pues dicen mal: es divina.

Lleva un sombrero torero
Y una capa carmesí:
¡Lo mismo que un alelí
Que se pusiera un sombrero!

Se ve, de paso, la ceja,
Ceja de mora traidora:
Y la mirada, de mora:
Y como nieve la oreja.

Preludian, bajan la luz,
Y sale en bata y mantón,
La virgen de la Asunción
Bailando un baile andaluz.

Alza, retando, la frente;
Crúzase al hombro la manta:
En arco el brazo levanta:
Mueve despacio el pie ardiente.

Repica con los tacones
El tablado zalamera,
Como si la tabla fuera
Tablado de corazones.

Y va el convite creciendo

En las llamas de los ojos,
Y el manto de flecos rojos
Se va en el aire meciendo.

Súbito, de un salto arranca:
Húrtase, se quiebra, gira:
Abre en dos la cachemira,
Ofrece la bata blanca.

El cuerpo cede y ondea;
La boca abierta provoca;
Es una rosa la boca;
Lentamente taconea.

Recoge, de un débil giro,
El manto de flecos rojos:
Se va, cerrando los ojos,
Se va, como en un suspiro...

Baila muy bien la española,
Es blanco y rojo el mantón:
¡Vuelve, fosca, a un rincón
El alma trémula y sola!

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martes, 31 de mayo de 2022

"He estado muy angustiada", de BEATRIZ DE DÍA (FRANCIA, 1140-1175 d.n.e.)

He estado muy angustiada
por un caballero que he tenido
y quiero que por siempre sea sabido
cómo le he amado sin medida;
Ahora comprendo que yo me he engañado,
porque no le he dado mi amor,
por eso he vivido en el error
tanto en el lecho como vestida.

Cómo querría una tarde tener
a mi caballero, desnudo, entre los brazos
y que él se considerase feliz
con que sólo le hiciese de almohada,
lo que me deja más encantada
que Floris de Blancaflor:
Yo le dono mi corazón y mi amor,
mi razón, mis ojos y mi vida.

Bello amigo, amable y bueno,
¿cuándo os tendré en mi poder?
¡Podría yacer a vuestro lado un atardecer
y podría daros un beso apasionado!
Sabed que tendría gran deseo
de teneros en el lugar del marido,
con la condición de que me concedierais
hacer todo lo que yo quisiera.

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viernes, 27 de mayo de 2022

"Light in August", de PERE GIMFERRER TORRENS (ESPAÑA, 1945--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Amor en vilo", de fecha 2006 d.n.e.

"Desnudo", de Manuel Blanco

Al cabalgar en mí, navegaba la proa
melliza de tus pechos por la luz de alabastro;
mis palmas recogían la dulzura de astro
de tu proa melliza en el mar de Samoa.

Perdida mar, perdida luz que el desnudo incoa:
al cabalgar en mí, martilleas el rastro
de los días a solas en que sin ti me castro,
y con tu cabalgada me has heñido la boa,

esta boa que es toda de tus labios, que es tuya,
de tu boca y tu sexo, esta boa cegada
por tu lengua, tus dientes, tu vagina dorada,
esta boa que nunca dejarás que te huya,

esta boa que sólo es por ti cabalgada,
toda tuya esta boa de mi falo: en la nada
si no vive en tu boca o en tu vulva ensanchada:
si no vive en tus labios, que el amor la destruya.

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miércoles, 18 de mayo de 2022

"Madriguera" de RAFAEL ESPEJO (ESPAÑA, 1975--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "El vino de los amantes", de fecha 1975 d.n.e.

Al alba, con el sol, la humareda
subía de la tierra como el vaho de un horno.

Desde las mantas,
como el vaho de un horno,
sube su aliento rancio en la mañana:

huele a barro
el regusto lechoso y fermentado
de su sueño en la boca.

Con hilillo de baba
seca en la comisura de sus labios

y un sudor aceitoso surcándole la piel.
Las greñas enredadas.

(¿No desean lamerla, retozarse con ella
como serpientes entre hierbas altas?)

Así la quiero yo: hedionda,
envuelta en la placenta de los días;
presta para nacer entre mis brazos
con las primeras gotas de una luz
que la persiana filtre
macerando sus ojos.

Así. Pura mujer. Sin trampas.
Pestilente. Fluvial.
Inmaculada.

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lunes, 16 de mayo de 2022

Soneto: "SOLO TENEMOS UN BESO", de FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO (ESPAÑA, 1935-2014, d.n.e.)

Beso indeleble, beso insuficiente,
compendio de inseguras realidades
y perspectivas de fugacidades,
entre ayer y mañana estrecho puente.

A tu vida amarrada, dependiente
de tan inciertas eventualidades,
y víctima de mis perplejidades,
por no hacerme en tu vida permanente.

Hacia ti van mis aguas encauzadas,
con fuerza torrencial, o sosegadas,
pero siempre abocando a lo imposible.

Cómo duele en el alma esta distancia,
cómo me duele ser tu circunstancia,
amor de lejanía, inasequible.

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viernes, 13 de mayo de 2022

"Tu sueño eterno", de LUIS EDUARTO AUTE (ESPAÑA, 1943-2020, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Tiempo de carne", de fecha 1986, d.n.e.

Son infinitos los celos
que me despierta la calma que te penetra
y posee cuando yaces
dormida…

Tus labios veniales
tus ojos mortales,
tu cuerpo desnudo, entero, abatido,
entregado a su merced.

En ese momento,
cuando la belleza de la muerte
mana de tu anatomía,
cada poro de tu piel, cada estigma
me revela todos mis miembros,
uno a uno, y me invita a traspasarte,
como traspasa la luz el cristal purísimo,
sin romperlo ni mancharlo
para que nunca despiertes
y así ser
tu sueño eterno.

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martes, 19 de abril de 2022

"Me han tirado un beso", de RAMÓN DE ALMAGRO (seud. de RAMÓN VALDEZ) (ARGENTINA, 1934--, d.n.e.)

Me han tirado un beso esta mañana,
me lo enviaron los labios de un niño
y tú sabes cuánta sed hay en mi alma,
de una simple muestra de cariño.

Me han tirado un beso esta mañana,
y mira como influyen, estas cosas,
que un aburrido día de semana,
de golpe... se llenó de mariposas.

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lunes, 18 de abril de 2022

"BESOS DORMIDOS", de FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO (ESPAÑA, 1935-2014, d.n.e.)

Vendrán los besos, y traerán silencio,
y nos preguntaremos quiénes somos,
dónde nos conocimos, qué buscamos,
y tal vez nos respondan nuestros ojos,
ignorantes del miedo a la palabra,
pues la verdad les grita desde el fondo.

Y al mirarnos, habrá una luz recóndita
de tibio colorido melancólico,
que abrirá perspectivas imprevistas,
y que será en sí misma testimonio
de algo que fue, que ya es insostenible,
tan quimérico como el unicornio.

Ayer los besos, aunque amortiguados,
llevaban un clamor de intenso gozo,
entretejían lágrimas y risas
en verdes primaveras y en otoños,
calendario de pétalos dormidos,
dormido el tiempo sobre nuestros rostros.

¿Qué sucedió? Tal vez una mañana,
a la orilla del río, entre los olmos,
se despertó la niebla del cansancio,
y repobló el paisaje de abandono.
Y los besos se fueron marchitando,
sin casi percibirlo, sin sollozos.

Y hoy sólo son costumbre, su arrebato
en retirada triste, sin retorno.

Es hora de partir; se fue la magia,
el temblor está en calma, el amor prófugo,
los besos silenciosos, tan dormidos
que no despertarán..., como nosotros.

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