"De profundis", de HILARIÓN CABRISAS (CUBA, 1883-1939, d.n.e.)

¡Te perdí para siempre! El torbellino
de la ciudad, te arrebató inclemente.
Ya nunca volveré a besar tu frente
ni beberemos juntos nuestro vino.

La vida bifurcó nuestro camino;
ya no vamos del brazo alegremente,
ni apaga nuestra sed la misma fuente,
ni tú oyes mi canción, ni yo tu trino.

¡Y no hubo ni un adiós! Fue lo insondable:
el silencio... el dolor... lo irremediable...
¡la atroz sonrisa y la fingida calma..!

Después, cargué mi amor rígido y yerto.
Lloré mucho; recé, velé a mi muerto,
¡y me enterré el cadáver en el alma..!

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"Vientos de invierno", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1913-2010 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.

Cuando se besan nuestras bocas en la noche
Cuando se besan de noche nuestras bocas
Cuando de noche la noche besa al suelo
allí lejos se enfrían allí lejos
allí lejos el gran invierno gime
allí lejos el gran lejano trueno
lanza un suspiro inmenso y besa al mundo
Te escucho oh beso tumultuoso
corazón de estearina caliente
oh la noche es una boca de negros dientes
y nos besan bocas de animales grandes
bocas pequeñas de animales grandes
bocas de mina y nalgas de la noche
pasos de paquidermo sobre el vientre
Salta el invierno con sus muslos de nieve
Salta y agita sus brazos de ladrillo
Salta como un horrendo gorila beodo
Besamos ojos de mujeres bestiales
Nos besamos besando la nada y la sombra
besamos las bocinas de automóviles fríos
de barcos fríos con faroles tristes
besamos encendidos termómetros de hielo
dentro de la habitación habitual conventual
Estamos en un hospital de muertos crisantemos
estamos dentro de una nevera encendida
estamos bajo un palacio de mantas invernales
y los besos los besos lloran todavía lejos
todavía lejos en los campos en las nubes
Se besan los hombres de la muerte en el viento
Se besan los vientos y la noche y la muerte
El invierno baja de un tranvía esta noche
Damos besos en la pared estamos solos
Estamos solos estamos solos en el humo del té

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"Quién", de SYLVIA PLATH (ESTADOS UNIDOS, 1932-1963 d.n.e.)

Floreal término. Cayó la fruta,
pudrióse o fue comida. Sólo boca
soy. En octubre, mes de almacenaje.

El cobertizo huele a tripa rancia
de momia: herramientas, colmillos, moho.
En casa estoy, entre cabezas muertas.

Dejadme que me siente en este tiesto,
ninguna araña lo verá, paróse
mi corazón como un geranio.

Ojalá el viento deje mis pulmones.
Los pétalos nasales. Boca abajo
las flores, sonoras como hortensias.

Cabezas putrescentes me consuelan,
ayer clavadas a las vigas: de estos
pupilos no será el invierno.

Repollos: plata mate, agusanada
púrpura, piel comida, oreja aguda,
corazón verde. Venas de tocino.

¡Oh, belleza del hábito! No tiene
ojos la calabaza. Estas estancias
hierven de chicas que se piensan pájaros.

Monótono colegio. Soy raíz,
piedra, plumón de búho,
vivo sin sueños de ninguna clase.

Madre, tú eres el mes único
de quien yo fuera aire. Madre de aire,
cómeme. Sombra de dinteles vanos.

Dije: me acordaré, pues soy pequeña.
Había flores tan enormes,
bocas rojas y púrpura, bellísimas.

Los tallos de las moras me hacen daño.
Ahora me encienden como una bombilla.
Desde hace días no recuerdo nada.

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"A Lucrecia, que llevaba un reloj en su sortija de casada", de LUIS ALBERTO DE CUENCA PRADO (ESPAÑA, 1950--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Sin miedo ni esperanza", de fecha 2002  d.n.e.

Vierte el tiempo, Lucrecia, en esa copa
que acabas de llenar hasta los bordes
y que él levantará, como un trofeo,
brindando por tu amor. Que él envejezca
y no tú. Que se dé cuenta de todo
y no pueda hacer nada, que el veneno
del tempus fugit corra por sus venas
y le devore el cuerpo y el espíritu.
Y cuando en la sortija ya no quede
rastro de tiempo, lléname la boca
con el néctar sin horas de tus labios.

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"No a las palomas concedió Cupido", de LUIS DE GÓNGORA Y ARGOTE (ESPAÑA, 1561-1627 d.n.e.)

Estrofa XLII perteneciente a la "Fábula de Polifemo y Galatea", de Luis de Góngora y Argote.

No a las palomas concedió Cupido
juntar de sus dos picos los rubíes,
cuando al clavel, el joven atrevido,
las dos hojas le chupa, carmesíes.
Cuantas produce Pafo, engendra Gnido,
negras víolas, blancos alhelíes,
llueven sobre el que Amor quiere que sea
tálamo de Acis ya, y de Galatea.

Que ordenados los hipérbatos quedaría: No concedió [aún] Cupido a las palomas juntar los rubíes de sus dos picos, cuando el joven atrevido le chupa al clavel las dos hojas carmesíes [le roba un beso]. Sobre el que Amor quiere ya que sea tálamo de Acis y Galatea, llueven cuantas violas negras produce Pafo [y cuantos] blancos alhelíes engendra Gnido [consentido el beso, se consuma ya todo].

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Al mar, solo", de JOSÉ LUIS CANO DE LA TORRE (ESPAÑA, 1912-1999 d.n.e.)

Si tu amor busco a solas, entregado
a un éxtasis errante y sin conciencia,
no sé qué resplandor de adolescencia
unge mi piel, ya siempre a tu cuidado.

Mi boca acerco a tu rumor nevado,
purísimo sabor de tu presencia,
espuma dulce para mi dolencia
de soledad, al sol de tu costado.

No sé a qué paraíso de indolentes
me llevas o nos llevan así unidos,
tu desnudo y mi sombra a la deriva.

Sólo sé que tus labios transparentes
hoy se entreabren dulces y vencidos
al paso de mi sangre fugitiva.

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"Ite, misa est", de RUBÉNDARÍO (seud. de Félix Rubén García Sarmiento) (NICARAGUA, 1867-1916)

             A Reynaldo de Rafael

Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,
virgen como la nieve y honda como la mar;
su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,
y alzo al son de una dulce lira crepuscular.

Ojos de evocadora, gesto de profetisa,
en ella hay la sagrada frecuencia del altar;
su risa es la sonrisa suave de Monna Lisa,
sus labios son los únicos labios para besar.

Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;
apoyada en mi brazo como convaleciente,
me mirará asombrada con íntimo pavor;

la enamorada esfinge quedará estupefacta,
apagaré la llama de la vestal intacta,
¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!

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"Soneto a Greta Garbo", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1913-2010 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.

Ábreme las dos puertas de tu casa
quiero besar tu boca que me deja
adivinar el aire cuando pasa
tu corazón envuelto en una abeja

O bien decirme puedes qué te pasa
pálido rododendro triste y vieja
bajo la luna que te pone lasa
mientras te llueve el mundo en una oreja

Sin duda como sueles llorar lloras
Sin duda te desnudas a la luna
Sin duda de costumbre te adormeces

Quiero besar tu boca en esas horas
muertas que mueres tú también de una
supuración de amor algunas veces

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"Sierpe profana", de ANTONIO CARVAJAL MILENA (ESPAÑA, 1943--, d.n.e.)

Quien tanto te adoró, muerde tu pecho
y desata torrentes carmesíes;
tiene en las sienes pulsos colibríes
y undoso el pelo como el crespo helecho.

Dardo de luz acomodé en tu lecho,
duras palpitaciones y rubíes.
¡Y qué fundirse nardos y alhelíes
culmen mi cuerpo de tu cuerpo y techo!

Labios que te invocaron, como a diosa,
bajo tu vientre ya volcán obsceno,
sobre tu piel serpientes de zafiro,

azules de pasión -no de veneno-
sorben, caliginosos, tu ebria rosa
e, hidrópicos de anhélito, el suspiro.

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"Madrigal de otro estío", de ANTONIO CARVAJAL MILENA (ESPAÑA, 1943--, d.n.e.)

Dudé si compararte
con la nube o la luna:
agua fugaz para mi sed, caricia
de luz distante en sombra íntima y única.

Ramas cansadas, últimos delirios
esperaron en vano que la antigua
costumbre de los astros me alumbrara;
dádivas de la nunca
previsible constancia de los meses
mi sien tocaran con sus manos húmedas.

Toda mi piel gozó tu piel un día,
toda mi noche se encendió en tu púdica
palabra sin futuro.
Sé que un agua
de juncias densa y clara se me oculta
y me llama y no sé si de mi sed
se burla o, para ser, mis labios busca.

Compararte pudiera a los oasis
-no a la nube inconstante, no a la luna
mudable-, pero sólo oigo mis pasos,
no de tus palmas la envolvente música.

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"Sed de ti", de HILARION CABRISAS (CUBA, 1883-1939, d.n.e.)

¡Qué sed tengo de ti! Eres la fuente
que corre cristalina ante mis ojos,
y son inútiles mis brazos flojos
para hacer que se tuerza la corriente.

Inútilmente domo mis antojos,
y trato de olvidarte inútilmente:
sueña mi mente con tu tersa frente
y con el vino de tus labios rojos.

¿Qué daño habré hecho yo, que en mi camino
todo me llega tarde? Si es mi sino
cargar el fardo de mi vida trunca,

¡que no te vuelva a ver! Yo te lo pido
por Dios... ¡Cuánto mejor hubiera sido
que no te hubiera conocido nunca!

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"Oda a las muchachas", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1923-2010 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.

Dejad castas muchachas las puertas encendidas
que las olas de un pájaro lleguen del infinito
prorrumpir suavemente con cantos y con besos
y acercaos al hombre que os espera dormido
Ya hace tiempo que oigo vuestros dichosos pasos
No sé si acaso sólo serán mis pensamientos
Sin embargo os espero sin duda de que sean
esos pasos un día seguros y ligeros
¡Estáis cerca! Distingo vuestra espuma en la noche
Si bien la luna es clara no son menos las sombras
de vuestros cuerpos blancos antes de que la luna
fuera blanca en la noche como lo sois vosotras
¡Venid! ¡Dejad las puertas abiertas y los brazos!
¡Usad los labios mientras con cantos de esperanza!
Venid y usad los labios con besos mientras se oye
el eco de esos labios que besan o que cantan
Muchachas de mi vida aprovechad mi vida
Venid antes que sea tarde para esperaros
Antes de que la ola de los pájaros muera
antes de que se apaguen mis puertas y mis labios

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"Perdida traigo la color", ANÓNIMO del Cancionero de la Lírica Tradicional (ESPAÑA, Edad Media).

Perdida traigo la color:
Todos me dicen que lo he de amor.

Viniendo de la romería
encontré a mi buen amor;
pidiérame tres besicos,
luego perdí la color.
Dicen a mí que lo he de amor.

Perdida traigo la color:
Todos me dicen que lo he de amor.

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"Pues por besarte, Minguillo", ANÓNIMO, perteneciente al Cancionero de la Lírica Tradicional (ESPAÑA, Edad Media)

Pues por besarte, Minguillo,
me riñe mi madre a mí,
vuélveme presto, carillo,
aquel beso que te di.

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"Impresión del crepúsculo", de HAKUSHU KITAHARA (JAPÓN, 1885-1942 d.n.e.)

Delicia de los besos… murmullos…

Mas la sangre invisible gotea en el cielo
como el rugido de una bestia herida y agonizante.
¿Por qué duele tanto?
Ah, el color de la melodía crepuscular,
el silencioso resplandor.

Delicia de los besos… murmullos…

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"Prefiero", de ELSA BATISTA PIMENTEL (REPÚBLICA DOMINICANA, contemporánea)

Prefiero el sabor de un beso
que solo en mis sueños vive
a la amargura en los labios
que deja un recuerdo triste

Prefiero del tibio abrazo
la ternura imaginada
al residuo hecho cenizas
de una llama que se apaga

Prefiero la luz brillante
de tu mirar en una estrella
a sentir la fría mirada
de unos ojos que se alejan

Prefiero este amor soñado
como el mar ancho y eterno
al dolor que quiebra el alma
de un snetimiento ya muerto.

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"Imán", de ARIADNA G. GARCÍA (ESPAÑA, 1977--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Napalm. Cortometraje poético", de fecha 2001  d.n.e.

Dos mujeres abrazándose, (1911), de Egon Schiele

No serán suficientes las caricias para decir "te quiero",
pero mi mano aprieta el corazón
tendido como un puente hacia tu boca.
No caben más guirnaldas en mis venas,
ni más miel en tus pechos.
El más breve latido de tu carne
es un astro que tira de mis ardientes músculos
hacia su mar de brasas o carbones.
Ya en órbita,
doy forma a tu sonrisa con mis labios.

La tarde lentamente va llegando
allí donde termina el tobogán,
mientras cuento uno a uno
los gajos de ternura que me llevo a la boca.
La hostilidad del mundo,
las hélices de plomo
que cortaban el vuelo
a todos nuestros globos y cometas,
vive fuera del cuarto.
En el cuarto,
nuestro amor siembra puertos
donde las naves tienen corazones atados en los puños,
y los mapas revelan
las dudas de las norias,
y las brújulas huelen
el resplandor del humo,
y los sueños desbordan los bolsillos
cada vez que se zarpa.

Monedas de sudor
acarician tus senos
y van dejando un rastro
de pisadas de estrellas.
No me duele la vida
cuando veo en tus ojos de gorrión mojado por la lluvia
lo risueño del niño
que espera sonriente como un ancla
su regalo.

No me escuecen las alas
cuando tus labios vienen a salvarme
del incendio en que vivo,
y la pasión nos toma la cintura,
y el ritmo de la sangre golpea los tabiques
y deshace la cama.

Nuestro amor empapela las paredes del cuarto
y vivimos felices entre algodón y fresas.
En la calle es distinto,
la gente nos recibe con una calurosa bienvenida a base de volcanes,
y el odio es un revólver
que apunta a nuestras manos cuando van enlazadas,
que apunta a nuestros labios si nos damos un beso.
Pero somos más fuertes,
y nuestro corazón bombea en las ventanas.
sin miedo a los cristales.

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"Recuerdo de María A.", de BERTOLT BRECHT (ALEMANIA, 1898-1956 d.n.e.).

Poema perteneciente al libro "Devocionario del hogar", de fecha 1927  d.n.e.

Fue un día del azul septiembre cuando,
bajo la sombra de un ciruelo joven,
tuve a mi pálido amor entre los brazos,
como se tiene a un sueño calmo y dulce.
Y en el hermoso cielo de verano,
sobre nosotros, contemplé una nube.
Era una nube altísima, muy blanca.
Cuando volví a mirarla, ya no estaba.

Pasaron, desde entonces, muchas lunas
navegando despacio por el cielo.
A los ciruelos les llegó la tala.
Me preguntas: "¿Qué fue de aquel amor?"
Debo decirte que ya no lo recuerdo,
y, sin embargo, entiendo lo que dices.
Pero ya no me acuerdo de su cara
y sólo sé que, un día, la besé.
Y hasta el beso lo habría ya olvidado
de no haber sido por aquella nube.
No la he olvidado. No la olvidaré:
era muy blanca y alta , y descendía.

Acaso aún florezcan los ciruelos
y mi amor tenga ahora siete hijos.
Pero la nube sólo floreció un instante:
cuando volví a mirar, ya se había hecho viento.

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"Beso pequeño", de FÉLIX GRANDE LARA (ESPAÑA, 1937-2014 d.n.e.)

Pequeño, como esa gota
de lluvia por la ventana
que nos moja la memoria
con levadura de brasa;

pequeño como esa hebra
de tiempo llamda cana
que lleva el oro del mundo
en su cicatriz de plata;

pequeño como ese ruido
que casi no lleva agua
y que les desadormece
a los montes sus guitaras;

pequeño, como una de esas
pequeñísimas palabras
que con una sola sílaba
llenan de luz una cara;

pequeño como el primer
hilo de sol, que le arranca
al corazón de la noche
la pasión de la mañana;

pequeño, como un candil
con una pequeña llama
que agranda por las paredes
una presencia fantástica;

pequeño, como el tamaño
en que se oculta una lágrima
cuya fuerza clandestina
puede arrasar una casa;

pequeño como esa arruga
que hace el pliegue de la sábana
donde se puede leer
un gran silencio que canta;

así de pequeño fue.
y así de pequeño basta.
¿Sabes?: los seres, por esto
se desviven y se matan.

Yo tengo un beso pequeño
y secreto, que acompaña
mis asuntos desdichados
y mis horas solitarias.

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"Los anillos fatigados", de CÉSAR VALLEJO (PERÚ, 1892-1938 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Los heraldos negros", de fecha 1918  d.n.e.

Hay ganas de volver, de amar, de no ausentarse,
y hay ganas de morir, combatido por dos
aguas encontradas que jamás han de istmarse.

Hay ganas de un gran beso que amortaje a la Vida,
que acaba en el áfrica de una agonía ardiente,
suicida!

Hay ganas de... no tener ganas, Señor;
a ti yo te señalo con el dedo deicida:
hay ganas de no haber tenido corazón.

La primavera vuelve, vuelve y se irá. Y Dios,
curvado en tiempo, se repite, y pasa, pasa
a cuestas con la espina dorsal del Universo.

Cuando las sienes tocan su lúgubre tambor,
cuando me duele el sueño grabado en un puñal,
¡hay ganas de quedarse plantado en este verso!

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