"Pasión", de ANTONIO CARVAJAL MILENA (ESPAÑA, 1943--, d.n.e.)

Con estos mismos labios que ha de comer la tierra,
te beso limpiamente los mínimos cabellos
que hacen anillos de ébano, minúsculos y bellos,
en tu cuello, lo mismo que el pinar en la sierra.

Te muerdo con los dientes, te hiero en esta guerra
de amor en que enloquezco. Sangras. Y pongo sellos
a las heridas tibias, con besos, besos....Ellos
que han de quedar comidos, mordidos por la tierra.

Tal ímpetu me come las entrañas, que sorbo
tu carne palmo a palmo, cerco de llama el sexo,
te devoro a caricias, y a besos, y a mordiscos.

Ni la muerte, ni el ansia, ni el tiempo son estorbo.
El abrazo es lo mismo si cóncavo o convexo,
y yo soy un cordero que trisca en tus apriscos.

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"Cantos a Malintzi", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1913-2010 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.

Búscame si me voy o trata de dormirte
Si tu casa es la mía si tu cuarto es el mío
sí en tu lecho me cubro quienquiera que me cubra
de histeria y de perdón mis cuencas llenas
no me busques ya más que ya más no me iré
Negro es tu cuarto entrando a medianoche
Tu grito fuerte y fúnebre no era de mujer
Entró el hombre quitándose los guantes
y ella reconoció que entraba el domador
Se puso él de rodillas delante de la hiena
y no rogó sino que solamente
te quitaba las medias Y no esperaste mucho
mi rostro oscuro cayendo en silencio
sobre la física sobre la física
carne de uva

No me dejes besarte hasta la aurora
La noche ha terminado y ahora duermes
mejor sin mí que de lamer tus ojos
te impido el sueño y te fatigo tanto
Me voy en bicicleta a mi trabajo
y te dejo en tus sábanas usadas
Quisiera que mi jefe fuera un dios
habituado a mi sonrisa ambigua
hablarle de tu cuerpo y de su jugo que amo
hasta extremar los últimos estados de mi carne
Más enamorado que la paloma de Astaroh
Ya eres mi compañera de lecho por fin
Ahora el temor se ha convertido en rito
Espera amante conmigo a la chillona luz del día
mientras pongo mi boca en tu pechuga de plata

Y si quieres saber que antes de besarte
cuando ya estaba cerca y el círculo del calor
hacía seguras las cosas futuras
y era imposible volverse dejarlo…
Quiero decirlo se me puso la carne de gallina
Entonces fue cuando palidecí
Se muere de miedo se pierde el sentido
¿Qué son los besos? ¡No son nada! Son besos
Y los besos traen besos y el último beso
no existe no se da nunca la boca queda caliente

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"Venus", de RUBÉN DARIO (seud. de Félix Rubén García Sarmiento) (NICARAGUA, 1867-1916)

En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.
En busca de quietud, bajé al fresco y callado jardín.
En el oscuro cielo, Venus bella temblando lucía,
como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.

A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,
que esperaba a su amante, bajo el techo de su camarín,
o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,
triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.

«¡Oh reina rubia! -dije-, mi alma quiere dejar su crisálida
y volar hacia ti, y tus labios de fuego besar;
y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,

y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar».
El aire de la noche, refrescaba la atmósfera cálida.
Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

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"O no suspires por su nombre", de ANTONIO CARVAJAL MILENA (ESPAÑA, 1943--, d.n.e.)

          Ven, Amor, si eres Dios, y vuela.
                            Luis de Góngora

O no suspires por su nombre
o no reclames su presencia;
que si llega a escucharte, te abrasa;
que si llega a abrazarte, te quema.

No es un dios el Amor, pero vibra;
no es abeja el Amor, pero vuela:
vibra, músico, en todos los cuerpos;
tiembla, cándido, en todas las nieblas.

Y si pone en los labios rocío,
una gota de sangre se lleva.
Que le gustan los labios si rojos
y por blanca la blanca azucena,
y vuela.

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"¡Oh, reina!", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1913-2010)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.

Te he llamado para no perder un instante
La vida es tu cara joven ¡Oh reina los sentimientos
son como los caminos oscuros y me gusta perder
mi suerte en la oscuridad! Te he llamado pues

Aunque te dije Vete tal vez por mi odio
a no ser amado como soy testigo de que amo
La fuerza de mi corazón es comparable a la roca
y el desprecio que me tienes sin que tú lo sepas
reina mía cara joven es blanco como la espuma

Porque tú y otra como tú vive para su propia satisfacción
y no para la mía sin embargo vendrás
¿y para qué? ¿Y para qué desheredada
de mi propio infierno?

Los camiones en la noche conducidos por hombres
son a veces tan veloces como mis sentidos

Te has dicho tantas veces incopíables te quiero te amo
que por caer en la repetición me he hecho vulgar

Hasta qué punto toda la libertad que ansío
en el más cercano de los ideales
está en tu boca llevadera ¡oh cara joven y reinante!
en quien quiero besar los más desiertos besos
cuyo fin es el desierto

¡Vamos hay que besar! Bésame bien como tú no
lo has aprendido nunca como sólo hemos
aprendido juntos en los límites de la tierra

las desiertas parejas que despiertan al pie de las edades

Y luego el sabor dará su fruto
no hay nada sucio en un beso voluntario
que dure lo que antes de haber sido
el deseo lo había hecho durar joven cara de reina

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"Soneto: Si mis párpados, Lisi, labios fueran", de FRANCISCO DE QUEVEDO Y VILLEGAS (ESPAÑA, 1580-1646 d.n.e.)

Si mis párpados, Lisi, labios fueran,
besos fueran los rayos visuales
de mis ojos, que al sol miran caudales
águilas, y besaran más que vieran.

Tus bellezas, hidrópicos, bebieran,
y cristales, sedientos de cristales;
de luces y de incendios celestiales,
alimentando su morir, vivieran.

De invisible comercio mantenidos,
y desnudos de cuerpo, los favores
gozaran mis potencias y sentidos;

mudos se requebraran los ardores;
pudieran, apartados, verse unidos,
y en público, secreto, los amores.

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"Leda", de RUBÉN DARÍO (seud. de Félix Rubén García Sarmiento) (NICARAGUA, 1867-1916)

El cisne en la sombra parece de nieve;
su pico es de ámbar, del alba al trasluz;
el suave crepúsculo que pasa tan breve
las cándidas alas sonrosa de luz.

Y luego, en las ondas del lago azulado,
después que la aurora perdió su arrebol,
las alas tendidas y el cuello enarcado,
el cisne es de plata, bañado de sol.

Tal es, cuando esponja las plumas de seda,
olímpico pájaro herido de amor,
y viola en las linfas sonoras a Leda,
buscando su pico los labios en flor.

Suspira la bella desnuda y vencida,
y en tanto que al aire sus quejas se van,
del fondo verdoso de fronda tupida
chispean turbados los ojos de Pan.

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"Espumas", de JOSÉ LUIS CANO GARCÍA DE LA TORRE (España, 1912-1999, d.n.e.)

Este cuerpo de amor no necesita
quemar su luz en otra ardiente rama.
La lava en que se quema y que derrama,
por su propio volcán se precipita.

Tu hermosura sin voz sólo me incita,
no un corazón ni el vuelo de una llama.
Mi alimento es mi amor, y lo que ama
mi sangre, es esa piel, que un astro imita.

¿Qué esconde esa belleza? Sólo espumas,
Oh hermosa nada que a mi amor convoca,
raudo cielo sin Dios, mar sin secreto.

Pero besar todas sus dulces plumas
es ya el único sino de esta boca,
la única gloria ya de este esqueleto.

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"¡Cómo quise tu boca,...", de DOLORES CATARINEU (España, 1916-2006)

¡Cómo quise tu boca,
granada abierta,
que en las noches
de estío de amor
me llena!

¡Cómo lloran las sombras
de las veredas,
qué cauces más amargos
dejan!

En fragmentos la luna
se mete en las ventanas
entreabiertas,
y manos de fulgores
las cierran.

En las praderas bailan
blancas estrellas.
¡Cómo quiero tu boca
cuando te alejas!

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"De profundis", de HILARIÓN CABRISAS (CUBA, 1883-1939, d.n.e.)

¡Te perdí para siempre! El torbellino
de la ciudad, te arrebató inclemente.
Ya nunca volveré a besar tu frente
ni beberemos juntos nuestro vino.

La vida bifurcó nuestro camino;
ya no vamos del brazo alegremente,
ni apaga nuestra sed la misma fuente,
ni tú oyes mi canción, ni yo tu trino.

¡Y no hubo ni un adiós! Fue lo insondable:
el silencio... el dolor... lo irremediable...
¡la atroz sonrisa y la fingida calma..!

Después, cargué mi amor rígido y yerto.
Lloré mucho; recé, velé a mi muerto,
¡y me enterré el cadáver en el alma..!

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"Vientos de invierno", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1913-2010 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.

Cuando se besan nuestras bocas en la noche
Cuando se besan de noche nuestras bocas
Cuando de noche la noche besa al suelo
allí lejos se enfrían allí lejos
allí lejos el gran invierno gime
allí lejos el gran lejano trueno
lanza un suspiro inmenso y besa al mundo
Te escucho oh beso tumultuoso
corazón de estearina caliente
oh la noche es una boca de negros dientes
y nos besan bocas de animales grandes
bocas pequeñas de animales grandes
bocas de mina y nalgas de la noche
pasos de paquidermo sobre el vientre
Salta el invierno con sus muslos de nieve
Salta y agita sus brazos de ladrillo
Salta como un horrendo gorila beodo
Besamos ojos de mujeres bestiales
Nos besamos besando la nada y la sombra
besamos las bocinas de automóviles fríos
de barcos fríos con faroles tristes
besamos encendidos termómetros de hielo
dentro de la habitación habitual conventual
Estamos en un hospital de muertos crisantemos
estamos dentro de una nevera encendida
estamos bajo un palacio de mantas invernales
y los besos los besos lloran todavía lejos
todavía lejos en los campos en las nubes
Se besan los hombres de la muerte en el viento
Se besan los vientos y la noche y la muerte
El invierno baja de un tranvía esta noche
Damos besos en la pared estamos solos
Estamos solos estamos solos en el humo del té

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"Quién", de SYLVIA PLATH (ESTADOS UNIDOS, 1932-1963 d.n.e.)

Floreal término. Cayó la fruta,
pudrióse o fue comida. Sólo boca
soy. En octubre, mes de almacenaje.

El cobertizo huele a tripa rancia
de momia: herramientas, colmillos, moho.
En casa estoy, entre cabezas muertas.

Dejadme que me siente en este tiesto,
ninguna araña lo verá, paróse
mi corazón como un geranio.

Ojalá el viento deje mis pulmones.
Los pétalos nasales. Boca abajo
las flores, sonoras como hortensias.

Cabezas putrescentes me consuelan,
ayer clavadas a las vigas: de estos
pupilos no será el invierno.

Repollos: plata mate, agusanada
púrpura, piel comida, oreja aguda,
corazón verde. Venas de tocino.

¡Oh, belleza del hábito! No tiene
ojos la calabaza. Estas estancias
hierven de chicas que se piensan pájaros.

Monótono colegio. Soy raíz,
piedra, plumón de búho,
vivo sin sueños de ninguna clase.

Madre, tú eres el mes único
de quien yo fuera aire. Madre de aire,
cómeme. Sombra de dinteles vanos.

Dije: me acordaré, pues soy pequeña.
Había flores tan enormes,
bocas rojas y púrpura, bellísimas.

Los tallos de las moras me hacen daño.
Ahora me encienden como una bombilla.
Desde hace días no recuerdo nada.

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"A Lucrecia, que llevaba un reloj en su sortija de casada", de LUIS ALBERTO DE CUENCA PRADO (ESPAÑA, 1950--, d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Sin miedo ni esperanza", de fecha 2002  d.n.e.

Vierte el tiempo, Lucrecia, en esa copa
que acabas de llenar hasta los bordes
y que él levantará, como un trofeo,
brindando por tu amor. Que él envejezca
y no tú. Que se dé cuenta de todo
y no pueda hacer nada, que el veneno
del tempus fugit corra por sus venas
y le devore el cuerpo y el espíritu.
Y cuando en la sortija ya no quede
rastro de tiempo, lléname la boca
con el néctar sin horas de tus labios.

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"No a las palomas concedió Cupido", de LUIS DE GÓNGORA Y ARGOTE (ESPAÑA, 1561-1627 d.n.e.)

Estrofa XLII perteneciente a la "Fábula de Polifemo y Galatea", de Luis de Góngora y Argote.

No a las palomas concedió Cupido
juntar de sus dos picos los rubíes,
cuando al clavel, el joven atrevido,
las dos hojas le chupa, carmesíes.
Cuantas produce Pafo, engendra Gnido,
negras víolas, blancos alhelíes,
llueven sobre el que Amor quiere que sea
tálamo de Acis ya, y de Galatea.

Que ordenados los hipérbatos quedaría: No concedió [aún] Cupido a las palomas juntar los rubíes de sus dos picos, cuando el joven atrevido le chupa al clavel las dos hojas carmesíes [le roba un beso]. Sobre el que Amor quiere ya que sea tálamo de Acis y Galatea, llueven cuantas violas negras produce Pafo [y cuantos] blancos alhelíes engendra Gnido [consentido el beso, se consuma ya todo].

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Al mar, solo", de JOSÉ LUIS CANO DE LA TORRE (ESPAÑA, 1912-1999 d.n.e.)

Si tu amor busco a solas, entregado
a un éxtasis errante y sin conciencia,
no sé qué resplandor de adolescencia
unge mi piel, ya siempre a tu cuidado.

Mi boca acerco a tu rumor nevado,
purísimo sabor de tu presencia,
espuma dulce para mi dolencia
de soledad, al sol de tu costado.

No sé a qué paraíso de indolentes
me llevas o nos llevan así unidos,
tu desnudo y mi sombra a la deriva.

Sólo sé que tus labios transparentes
hoy se entreabren dulces y vencidos
al paso de mi sangre fugitiva.

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"Ite, misa est", de RUBÉNDARÍO (seud. de Félix Rubén García Sarmiento) (NICARAGUA, 1867-1916)

             A Reynaldo de Rafael

Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,
virgen como la nieve y honda como la mar;
su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,
y alzo al son de una dulce lira crepuscular.

Ojos de evocadora, gesto de profetisa,
en ella hay la sagrada frecuencia del altar;
su risa es la sonrisa suave de Monna Lisa,
sus labios son los únicos labios para besar.

Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;
apoyada en mi brazo como convaleciente,
me mirará asombrada con íntimo pavor;

la enamorada esfinge quedará estupefacta,
apagaré la llama de la vestal intacta,
¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!

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"Soneto a Greta Garbo", de CARLOS EDMUNDO DE ORY (ESPAÑA, 1913-2010 d.n.e.)

Poema perteneciente al libro "Metanoia", de fecha 1978  d.n.e.

Ábreme las dos puertas de tu casa
quiero besar tu boca que me deja
adivinar el aire cuando pasa
tu corazón envuelto en una abeja

O bien decirme puedes qué te pasa
pálido rododendro triste y vieja
bajo la luna que te pone lasa
mientras te llueve el mundo en una oreja

Sin duda como sueles llorar lloras
Sin duda te desnudas a la luna
Sin duda de costumbre te adormeces

Quiero besar tu boca en esas horas
muertas que mueres tú también de una
supuración de amor algunas veces

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"Sierpe profana", de ANTONIO CARVAJAL MILENA (ESPAÑA, 1943--, d.n.e.)

Quien tanto te adoró, muerde tu pecho
y desata torrentes carmesíes;
tiene en las sienes pulsos colibríes
y undoso el pelo como el crespo helecho.

Dardo de luz acomodé en tu lecho,
duras palpitaciones y rubíes.
¡Y qué fundirse nardos y alhelíes
culmen mi cuerpo de tu cuerpo y techo!

Labios que te invocaron, como a diosa,
bajo tu vientre ya volcán obsceno,
sobre tu piel serpientes de zafiro,

azules de pasión -no de veneno-
sorben, caliginosos, tu ebria rosa
e, hidrópicos de anhélito, el suspiro.

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"Madrigal de otro estío", de ANTONIO CARVAJAL MILENA (ESPAÑA, 1943--, d.n.e.)

Dudé si compararte
con la nube o la luna:
agua fugaz para mi sed, caricia
de luz distante en sombra íntima y única.

Ramas cansadas, últimos delirios
esperaron en vano que la antigua
costumbre de los astros me alumbrara;
dádivas de la nunca
previsible constancia de los meses
mi sien tocaran con sus manos húmedas.

Toda mi piel gozó tu piel un día,
toda mi noche se encendió en tu púdica
palabra sin futuro.
Sé que un agua
de juncias densa y clara se me oculta
y me llama y no sé si de mi sed
se burla o, para ser, mis labios busca.

Compararte pudiera a los oasis
-no a la nube inconstante, no a la luna
mudable-, pero sólo oigo mis pasos,
no de tus palmas la envolvente música.

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"Sed de ti", de HILARION CABRISAS (CUBA, 1883-1939, d.n.e.)

¡Qué sed tengo de ti! Eres la fuente
que corre cristalina ante mis ojos,
y son inútiles mis brazos flojos
para hacer que se tuerza la corriente.

Inútilmente domo mis antojos,
y trato de olvidarte inútilmente:
sueña mi mente con tu tersa frente
y con el vino de tus labios rojos.

¿Qué daño habré hecho yo, que en mi camino
todo me llega tarde? Si es mi sino
cargar el fardo de mi vida trunca,

¡que no te vuelva a ver! Yo te lo pido
por Dios... ¡Cuánto mejor hubiera sido
que no te hubiera conocido nunca!

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